Délicate essence. Exquis parfait qui embaumait un air de dérive, mélange savant d'une existence décomposée et d'une désolation organisée. Sous le ramdam de la houle arpentée par la jeunesse désœuvrée, se dessinait l'ombre grandissante d'un délicieux danger. Fauve égaré sur une plage de ciment égrainé, il se laissait un instant bercé par la mélopée envoûtante d'un ressac meurtrier, se demandant l'espace de quelques secondes écoulées si les corps de ces abandonnés finissaient parfois par s'échouer sur la grève. Il imaginait alors les visage désœuvré et les yeux révulsés de d’égout des témoins affligé, et éprouvait davantage de satisfaction en laissant son imaginaire esquissé le visage boursouflé de ces pitoyables noyés. Indésirable Ophélie multipliée par la bêtises de ces cadors en goguette, avides de se mettre en danger pour éprouver le besoin de vivre, et plus encore de se sentir vivant. Si seulement ils savaient. Si seulement il pouvait ressentir, le temps d'un instant précaire, ce dont il manquerait sous la malédiction du spectre de la mort. Lui, de tout cela, il connaissait tout, et déjà s'échappait aux relents mortels d'une houle décharnée, suivant à la lettre les coordonnées d'une invitation qu'il ne pouvait refuser.

Il marquait alors chacun de ses pas d'une lente ascension, narguant l'avide observateur et hôte d'un sinistre chantier d'une attente alanguie. Il était là, en territoire non conquis par sa personne, mais assurément formaté pour son œuvre, et sur les landes désespérées de ces terres excommuniées de toute existence active, il sentait grandir le regard que l'on portait sur lui, ainsi grandissait en lui l'orgueil d'un savoir reconnu. Non pas qu'il n'était pas déjà enorgueilli d'un talent inné pour une peinture aux accès aussi morbides que sinistres, mais il était pour cette fois, et ce depuis quelques siècles déjà, enchanté de se sentir convier par des voies impénétrables à un tableau fait de splendeurs. Merveilleuses copies faites d'autant de corps rutilants que de vie arrachée.  Un pas. Un pas de plus sans le savoir, mené par le bout du nez, guidé par l'instinct, à peine plus qu'une carte dessinée au creux d'un esprit pour l'inciter à prendre ce chemin plutôt qu'un autre. La porte grinçait sous la pression qu'il exerçait sur sa poignée décomposée, et sans la moindre hésitation il pénétrait un autre monde.

Peinture habile. Trait de pinceau certain qui dessinait la mort dans sa plus terrible passion, et comme un enfant il goûtait au plaisir de voir ainsi accroché son œuvre comme un satisfecit.  Souriant face aux menus détails d'un Martirio di sant'Orsola parfaitement réalisé. Émerveillé, il ne pouvait s'empêcher d'applaudir face à tant de splendeurs encore inconnues d'un public trop peu regardant. « Brava ! Bravissima. », laissait-il couler sur le bord de ses lèvres dans un italien qui lui était jadis si commun.  Entrant sur scène comme un protagoniste inattendu, il venait regarder de près le corps, caressant du bout des doigts la joue de la figure de la sainte martyre drapée de ses voiles carmins. Il y avait une lueur presque amoureuse au fond de ses prunelles azurées, et il se sentait comme hypnotisé par cet art qui était le sien sans l'être vraiment, appropriation subtile de son imaginaire pour en faire une scène digne d'une remarquable réalité.

Une profonde inspiration et il se chargeait du parfum de l'artiste. Une seconde, inutile, lui rappelait chacune de ces autres scénettes qu'il avait eu le loisir de découvrir tout au long de la courte existence de ce maître de la scénarisation. Néanmoins, il se gargarisait d'une proximité qu'il n'aurait jamais pu jusqu'alors espéré, et se permettait un rire gutturale qui emplissait l'espace demeurant de sa présence. « Il vous aura fallu du temps avant de vous dévoiler. », rajoutait-il une fois son calme recouvré et son hilarité oubliée, charmante prévenance pour cette autre créature tapie dans l'ombre.

Comme un charme, un sortilège sortie des pensées les plus tortueuses d'une fée maléfique, presque un savant mélange des venins les plus toxiques qui embaumé un air devenu sacré. Extatique sensation qui parcourait son corps en entier, le noyant dans un océan de myrrhe et d'ambroisie qui lui laissait miroiter toutes les pommes d'or d'une déesse nourricière. Tout n'était que paradis. Vision édénique d'un univers macabre où le suaire mortuaire recouvrait le sol de feuilles jaunies par le temps, rendant toujours grâce au visage dévot d'une femme sacrifiée sur l'autel de la beauté. Perfection palpable dont il se nourrissait avec autant de cette gloire que nombreux auraient prise pour de l'infamie. Satisfaction personnelle à cette vue, il commençait à comprendre ce qu'était le vertige que suscitait ses œuvres au travers des musées qui, toujours et à jamais, exposaient ses œuvres comme des trésors nationaux. Tourments infernaux qu'il suscitait à force d'une mort qui n'en était pas une et d'un renouveau artistique qui sans cesse se faisait sentir. Expositions sur expositions. A peine couvert d'un regard envieux et d'une critique dithyrambique au sujet de celui qui, décennie après décennie, fuyait la lumière pour habiter l'ombre et plonger ces autres dans la déroute.

L'ivresse de l'instant s'évanouissait pourtant déjà tandis que résonnait dans la demeure abandonnée une voix consumait de féminité. Il résistait à l'envie de la chercher du regard cette muse dantesque qui le remplissait d'un désir sourd, et les battements moribonds d'un cœur desséché ne faisait aucun doute quant à la nature de cette hôtesse tant attendue. « Une erreur peut devenir exacte selon que celui qui l'a commise s'est trompé ou non.  », murmurait-il entre ses dents, comme une évidence nimbée de mystère. La caresse suspendue de ces doigts sur la peau d'ivoire, il se permettait enfin de dévoiler à ses yeux le secrets tant gardé. « Je ne peux donc que penser que votre erreur ne m'est que justice. », il dardait sur elle, créature lunaire nymphe et muse à la fois, divine Aphrodite à la sauvagerie d'Artémis, un regard plein d'un désir trop longtemps gardé enfermé. Il était parfois étrange de voir que la passion pour l'art de Judah s'entremêlait étroitement à ces passions physique, et cette femme, sans le savoir, avait éveillé en lui, des siècles plus tôt déjà, la volonté inébranlable de la posséder. Besoin physique de s'octroyer l'empire de ses sens sur l'ardeur de l'exuvie qui était la sienne.

Néanmoins, habité soudainement d'un semblant d'humanité, il ravalait la sauvagerie de ses sensation pour arborer un simple sourire. Cruel et infantile, pourtant habité d'une douceur à l'égard de cette créature. Qui aurait pu croire qu'un peu de flatterie et plus encore de flagornerie arriveraient à dompter, le temps d'un court instant, la bête tapie sous l'amas de ses chairs. « L’œuvre est en elle-même une copie fidèle, celle de la pensée. La copie est en elle-même une œuvre, celle qui a été pensée. », il reculait d'un pas, se mettant à la hauteur de la nouvelle artiste, passant d'elle à l’œuvre, laissant entrevoir la perspective de ses pensées au cours de ces échanges presque langoureux. « Était-ce, néanmoins, un besoin de me rendre hommage, ou un moyen de vous attirer mes faveurs ?! », et voilà que se brisait l'ondine sur le roc de ses paroles. Judah n'était pas fait pour les mièvreries, et jamais ses douceurs offertes ne duraient longtemps en sa compagnie. Rien que de la poussière jetée aux vents. Rien que des brisures d'os roulant dans la tempête. « Votre parfum est exquis, et il ne l'est que plus quand il se mêle aux exhalaison de mon adorable infant. », accusation juste, arrivée à point nommer, il tourne vers elle un regard rieur qui n'en laissait pas moins penser que ces allures, jusqu'alors amicales, pouvaient être d'une ambivalence mortelle.