[poisoned soul]

A long time ago
This is what they are: a mess of limbs, of wounds and scars, of feelings too big
to be properly expressed, all tied together by the simple truth
that they can't survive on their own anymore

La soif taraude. Ce n’est pas le besoin, mais l’ivresse qu’il réclame. Les corps jonchent le salon, de belles vestales désormais promises aux limbes. Elles sont trois, face contre terre, les membres désarticulés. Poupées dont l’utilité est devenue absente. Et lui baigne dans le carmin, monstre amoureux, repu au visage tâché de leurs larmes. Elles suppliaient, elles demandaient la vie. Il les aurait dévoré avec amour si elles ne s’étaient pas débattues pour une vie fanée. Il les aurait aimé. Trop tard. Elles baignent dans la mort les écarlates. C’est un carnage qui coule à son regard, la pourriture qu’il sent déjà, les mécanismes qui s’enclenchent à l’intérieur, la mort qui s’approprie la vie outragée. Mircea n’a pas la patience d’observer. L’attention est portée sur un souffle qu’il entend, un rien, pas assez pour l’oreille d’un humain mais lui… il perçoit. L’une n’est pas encore trépassée. La cage écrasée, c’est rauque, c’est déchirant comme plainte et il s’agenouille devant elle. La paume se glisse au visage, le sang qu’il tâche et répand. Sa pitié qu’elle demande. De l’aide qu’elle réclame. La promesse de ne pas parler. Le jouet perd de son intérêt. A nouveau debout. Un coup de chaussure sur le crâne. Mâchoire déplacée, cervelle exposée. L’enfant capricieux ne peut que contempler ses méfaits. Plus d’amusement pour ce soir. Malgré le sang qui tâche, il prend soin de ne pas marcher dans les flaques grenats. Le corps qu’il défait des tissus rougeâtres, la mort qu’il abandonne sur le plancher et rejoint la douche. Le sang des crevées roule avec l’eau, et ça l’écoeure, le révulse cette odeur de pourriture. Une des raisons pour lesquelles il déteste à tuer chez lui – après elles restent, elles encrassent les lieux et sa peau. Il frotte jusqu’à faire disparaître les dernières traces, l’odeur furieuse. Un diable qui revient, revêtu des plus beaux apparats. Aucun miroir ne peut lui rendre son reflet, mais il reste devant, à s’imaginer, à se souvenir. La soirée est à peine entamée. D’autres projets qu’il a en tête malgré la tête qui cogne d’une ivresse passagère. C’est le sang, trop de sang. Les pas voguent et valsent, il se rattrape au mur et laisse échapper un rire à la mélodie effrayante. Percussions. Un opéra qu’il envisage de voir, d’écouter, un opéra pour la belle qu’il admire depuis quelques nuits déjà. Une représentation qui est la dernière. Il n’a pas encore posé ses griffes. Juste un regard amouraché.

Le bâtiment se dessine dans l’obscurité, un crachat de faste qu’il apprécie depuis des années. Un jeu que de tous les visiter. Lui qui a connu les plus grands. Il n’est pas là pour revoir le charme, il est venu pour cueillir la rouquine, la belle de nuit au talent incroyable. Elle qu’il réclame, elle qu’il envisage de garder à ses côtés quelques années. Peut-être qu’elle ferait un joyau magnifique. C’est l’hésitation, il se décide toujours au dernier moment – impulsif. Les portes sont closes lorsqu’il arrive. Un homme qui lui propose de rentrer. Amusant de voir que son apparence lui ouvre les portes mais Mircea décline et s’assoit sur les marches. De l’extérieur, et en se concentrant, il peut entendre les notes, vaguement, mais elles résonnent, et c’est bien assez pour s’imaginer. Les yeux clos, la représentation vue il y a trois jours danse dans sa mémoire, de chaque détail retenu. Et c’est un visage qu’il revoit, toujours le même. Cette jolie qui l’attire, elle dont il n’a pas remarqué l’ombre protectrice. D’une fois il a su adresser la parole, quelques banalités, les compliments pour son talent, les mots qui ne restent pas au cœur. Ce soir. Il réclame plus. Le sang bu cogne toujours à ses tempes, comme un vin ancien, rareté appréciée. Il est ivre de la vie qui bat dans son corps mort.

La représentation s’achève une heure plus tard. Lui est à l’arrière du bâtiment, figé dans les ombres, à attendre la sortie. Le moment d’agir se présente, mais il est doublé par une autre personne, le dos seulement qui se découpe, et la voix qui s’élève, semble faire écho dans sa mémoire, mais sans plus. Les vampires et leur absence d’odeur, il ne peut pas la reconnaître, il ne peut pas fouiller sa mémoire afin de retrouver l’identité. Juste une connaissance qu’il suppose, une entrave à son repas. Le croquemitaine suit les deux personnes, fourbe qui se glisse dans leurs pas. C’est un geste vif. La petite qu’il attrape et retient contre son torse, le bras qui s’enroule à la gorge. « N’hurle pas… je promets d’être délicat » Les mots qu’il souffle à l’oreille de celle qui panique, cherche du regard l’aide qui ne vient pas. Un clin d’œil à l'autre, et il est déjà loin avec sa jolie proie. Des ruelles dans lesquelles il cavale. Celle qui poursuit n’est pas assez rapide. L’enfant est jetée contre un mur, dévorée. Si loin de la merveille qu’il s’imaginait, une qualité moyenne. « Il ne faut pas suivre les monstres » Ricane le sanglant en se retournant vers la blonde – ELLE.

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Monstre. L’enfant qu’il dévore sous les yeux d’une mère. L’enfant qu’il terrasse à ne rien en laisser, un souffle pour l’amusement, pour la voir périr, pour entendre la vie s’échapper. Un joueur. Un chat ayant trouvé une belle souris. Mircea ignore la folie qui gronde dans son dos, l’autre qui cherche la petite perdue. L’éplorée. Un geste et le voilà à terre, le visage cogné par les poings millénaires. Le visage arraché qui se reforme aussitôt. Un surplus de sang qui lui permet ce petit tour de passe-passe. Elle cogne, et tout se reforme. Les yeux, la mâchoire. Rien ne disparaît plus de quelques secondes. Mais la douleur est là, infernale, elle vrille, elle mord, elle déchiquète. Il n’a pas l’habitude de croiser les plus anciens, et si elle continue, il sait que le sang va s’épuiser, qu’elle l’aurait, qu’elle obtiendra la mort. Le sang est de trop dans la bouche, il s’étouffe, recrache, essaye de recroqueviller le corps. Impossible. Il subit. Il attend. Maladroit qui a attaqué la mauvaise proie. Les doigts serrent à la gorge, jusqu’à gratter les tissus, d’une tête qui bientôt ne tiendra plus sur son socle. Arrachée la cervelle ! Il geint celui qui n’est qu’un enfant capricieux, il se débat avec la force maigre. Les coups qu’il porte mais la poigne est plus forte. Il grogne mais la force opposée est plus importante. Débat illusoire. Mircea ne reconnaît pas le visage. Trop lointain. Une vie humaine abandonnée, des souvenirs jetés. Judah qui s’est chargé d’effacer l’humanité. Des échos qui parfois reviennent mais pas ce soir. Ce n’est que l’impression que le corps va imploser à cause du sang, du surplus. Poche de carmin. Il crache encore la vie, tâche les pavés. Mourir une seconde fois. Il n’est pas prêt. Des mots de sa langue natale comme dernier rempart, la folie qui sourit. Le voilà mort. Pas encore. La poigne se desserre mais il ne remarque pas. Déjà dans les limbes. C’est un rire. L’euphorie de la mort. Il se croit calciné, cherche à se relever mais la pression l’empêche toujours de rejoindre ses deux jambes. Dos contre pavé. Pluie qui lave doucement le sang. Il regarde le ciel, à se demander si tout est vrai. L’eau coule aux sillons du temps.

« Vous aviez le temps de la sauver… de lui offrir une nouvelle vie, mais vous avez préféré les coups » Il ne voit que la lune superbe qui se moque. Les yeux qui s’absentent, qui refusent l’affrontement d’une Colère terrifiante. Il provoque encore, n’a plus rien à perdre. N’a jamais rien eu à perdre. « Elle n’était pas importante. Un objet ? Une fascination ? » Les yeux clos. L’eau qui massacre les tissus adorés. Il voudrait demander pour qu’elle le laisse rentrer, l’excuse d’une pneumonie à venir. Ridicule idée qui le faire rire. Ça explose dans la rue, résonne contre les murs. L’hystérie. Le sérieux qu’il est difficile de reprendre, le corps soumis au rire ravalé – soubresauts. L’étranglement a causé une plaie, d’une tête qui ne tient plus correctement en place, qui va piteusement tomber de côté si il se relève. Sa main glisse au poignet de l’inconnue, dans un geste suppliant pour qu’elle arrête, qu’elle desserre l’emprise. Une figure de son passé qu’il ne reconnaît pas. L’humain qui a enterré ses souvenirs. D’une aimée lorsqu’il était enfant, Mircea n’en garde rien. Soldat adoré. Maitre d’armes. Les souvenirs sont bouclés sous d’autres. Judah qui a pris un plaisir certain à tout lui dérober. Plus rien. Ses deux mains sur les poignets maintenant. A demander la trêve. Il ne rit pas le fou. Il implore. enfant qui prend conscience du degrés de sa bêtise. « Je ne voulais pas… la tuer. Je la voulais… pour moi. Trop de sang, d’autres ce soir… j’ai perdu le contrôle » Les mots entrecoupés par la panique soudaine.

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Vaurien. L'appellation d'un passé oublié. Un mot qui ricoche a la caboche. Une dénomination pour le sale gosse qu'il était. Guerrier maladroit. Toujours à lever l’épée de bois contre des mécréants invisibles. Il se souvient Mircea. De l'enfance. Des années passées sur les terres adorées. À combattre, à attendre une guerre. Enfant unique destiné au trône d'un royaume maigre. Et c'est un homme singulier qui est engagé. A la grâce d'une femme mais la poigne d'un colosse. Ça l'étonne. Il tâte du bout de bois. Il dégaine et s'en prend une dans le dos. Tombe le petit seigneur. Il se souvient maintenant. Du beau devenu amour. Des sentiments pour un homme. Et sous les voiles. Une femme. Il se souvient de la déclaration. Des mots emmêlés. D'un mariage proposé. Lui. Ou elle. L'épée qu'il voulait à ses côtés. Et les années passées. Le gosse emmené loin des terres. A sa première guerre. Retour tardif et elle n'était plus la. Les souvenirs se mêlent. Entrelacs avec les émotions. Les larmes se joignent. Le bonheur. La colère. La hargne. L'amour. Chaos.  L'apparence ne laisse rien paraître des années passées. Elle semble immuable. Statue. Marbre impérieux. Il tremble l'enfant. A la peur d'une mort prononcée. Il tremble des souvenirs évoqués. Vampire. Le secret de sa force. Vampire. Le secret des traits éternels. Lui qui la pensait égarée. Et pourtant… la dernière lettre revient à sa mémoire, la promesse d’un retour qu’il voyait comme le secret de l’au-delà. Quelques mots jetés pour ne pas offusquer. Ces politesses immondes. Elle est bien là ! De retour. Mircea oublie la douleur, les plaies, les mains à son cou, il ignore la rage qui tambourine dans les billes bleutées. C’est le retour heureux d’une perdue, d’une figure qu’il pensait au tombeau. « Pourquoi ? » Pourquoi être partie. Pourquoi m'avoir abandonné. Pourquoi ne pas m'avoir offert la mort heureuse. Pourquoi ne pas m'avoir aimé. Pourquoi…. Pourquoi. Une question qui demande milles réponses. Enigme de sphinx. Il secoue la tête, cherche l’air qui n’est pas nécessaire, relique d’une humanité. Quelques gestes qu’il n’a pas perdu avec le temps. L’enfant grogne sous les mains assassines, cherche la liberté qu’elle ne daigne pas lui octroyer. Des s’il te plait silencieux qu’il murmure d’un regard faussement attendrissant. « L’ennui, et les beautés passagères. Je l’aurais gardé avec moi, je la voulais… mais elle s’est débattue » La tristesse gagne les ambres, pas d’une perte, pas de la fin d’une vie, mais d’un caprice auquel il ne pourra pas accéder. La rouquine qui jonche les pavés, le sang qui ruisselle jusqu’à la carcasse du vampire. D’une langue gourmande, il pourrait rattraper la sanguine rigole, mais il se retient, préfère la décence plutôt que le geste sauvage qui lui vaudrait probablement la perte de sa tête. Insolent. Rien n’a changé depuis la vie d’autrefois. Toujours ce même défi envers la vie, cette même volonté de ne rien écouter. La tête dans le mur jusqu’à l’éclater. Ne jamais reconnaître ses tords. Un enfant qu’il a toujours été. Mircea. Incapable de grandir. Incapable d’assumer les conséquences de ses actes. Sale gosse !

« Je te déteste » Simplicité des mots, langage qui diffère de celui donné. Trop simple et pourtant mordant. Suffisant pour que l’enfant cherche l’attention. Les mains qui courent dans le noir, débat des gestes pour rattraper celle qui n’est plus là. Celle qui abandonne. Je te déteste sonne dans la caboche comme des dernières paroles. Non et non. Il secoue la tête, encore. Un refus de croire que les sentiments sont si négatifs. Non. L’enragé ne se relève pas à la liberté retrouvée. A terre. A vomir avec la crasse, à rejoindre les ordures. Dans le caniveau il se plait. Incapable de se relever. Incapable de prendre la fuite. Il cherche la sienne, il cherche son passé matérialisé. Le prénom qu’il chuchote, l’interdit qu’il se permet. De quelques gestes, il est débout à courir les ruelles, à quémander la présence. Ne m’abandonne pas. Reste avec moi. Tu m’aimes ? La blonde impériale et un corps abandonné. Un regard curieux qui observe. Mircea s’adosse au mur, mains fourrées aux poches. Allure de mauvais garçon. « Je pensais que vous n’étiez pas le genre à tuer… que quelques gouttes suffisaient à apaiser vos appétits. Et c’est moi que l’on accuse de barbarie… » L’attitude qui appelle à la violence. « Vous auriez pu m’offrir tout ça… vous m’avez abandonné » Le vouvoiement dont il ne peut se défaire. L’échine qui se courbe malgré les années.