[poisoned soul]

Ágnes & Ksenia

You all say
I've crossed a line
But the sad fact is I've lost my mind.

Rage étrangère entre ses reins, la colère qui fait trembler les doigts, la voix, tous ses membres. Elle n’a même pas eu la force d’enfoncer ses crocs dans la jugulaire offerte de la femme venue la consoler. Il est apparu, soudainement, devant ses yeux clairs. Mirage accusateur déversant sa haine pour les créatures, les mots qu’elle rejette violemment et qui, pourtant, s’insinuent sous sa peau pour écorcher la chair éternellement juvénile. « Abomination », le terme maudit qui résonne aux oreilles. Elle a poussé la femme, fébrile, avec un couinement étranglé dans le fond de la gorge. Le sang a perlé des yeux à demi clos. Fuite pour ne pas attirer l’attention. Cris alarmés de la femme, la mère inquiète pour l’enfant qui s’échappe. Qu’elle aille au diable, avec ses considérations humaines, ses instincts aveugles.
Ksenia a couru, longtemps, la rancœur animant ses jambes. Pestant contre elle-même, le Créateur, Dieu, le vice. Pestant contre le Serban qu’elle veut voir souffrir plus que jamais, reporter la tempête rageant dans son esprit sur le reste de l’univers.
Des mois, déjà et elle n’a toujours pas réussi à oublier. Habituellement elle finit par s’accoutumer
L’église s’est dressée devant ses yeux, drôle de coïncidence, une ironie d’une sort qu’elle trouve presque amusante. Toujours ouverte aux âmes errantes, la maison du Seigneur, qu’on lui a vaguement dit dans son enfance. Elle ne sait pas vraiment, la princesse capricieuse. Elle était trop jeune pour l’époque et trop occupée à fuir de son vivant pour se préoccuper du Dieu miséricordieux. Une petite partie de son être a la piété au fond du cœur, une déférence héritée du père tant aimé. Parce qu’Aleksandr croyait en Dieu, profondément. Il y croyait tellement que sa dévotion faisait mal à voir. Ca n’avait rien donné de bon, rien de grandiose. Le seul miracle était Ksenia, porteuse de mort, la malédiction pour tout prodige. Nulle action sainte.
Alors Dieu, elle s’en fiche, un peu. Et pourtant, les choses sont telles qu’elles sont pour une raison. Et à quatre-vingt ans, elle n’a toujours pas trouvé les raisons. Pourquoi les heures sombres, pourquoi l’horreur dans la nuit ?
Elle pousse la lourde porte d’un geste déterminé, craignant, peut-être, que trop d’hésitation ne fasse naître le refus. S’il accueille volontiers les âmes en perdition, peut-être que Dieu refuse les indécis, qui sait ?
▬ Tu veux quoi ? Elle crache au Jésus figé sur sa croix, là-haut. Le regard enflammé de l’enfant de dix ans, la colère immense de la femme sans réponse.
Fracas et clameur, elle renverse les bancs, fait chuter les chandeliers. Provocation pour celui qui est censé tout voir, tout savoir. Personne pour hurler l’amertume, elle fait comme l’humain moyen, elle blâme le Très Haut et son omniscience. C’est à lui qu’elle demande des comptes.
Le chaos semé, métal et cire se mêlent sur le sol alors qu’elle s’apprête à arracher la caisse des dons du mur pour en semer le contenu aux quatre coins de Budapest. Elle s’arrête soudain, bruissement attirant son attention et s’assoit sur le banc le plus proche pour fixer le désordre étalé, le fruit des colères enfantines.
Soupir.
▬ Je fais quoi, maintenant ? Question sans réponse. Ou plutôt dont la réponse est toute vue. Elle continue à être. C’est tout.
Ses yeux parcourent les bancs vides, cherchent un peu une silhouette à laquelle s’accrocher, du concret pour cesse de vagabonder. Elle se demande pourquoi les mortels tiennent tant au lieu de culte, à l’amour terrible d’un Dieu qui ne donne rien et prend tout.