[poisoned soul]

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« Ils y répondent ? » Un sursaut. Elle apparaît à son dos. Les mots à l’abandon. Avions de papier qui se dispersent. « Avant, en 1867, j’ai entretenu une correspondance avec une petite fille, c’était intéressant, elle me répondait avec des dessins, mais plus personne ne prend le temps de lire » Le soupir aux lèvres. Le passé lui manque. Les lettres. Ces fascinants capable d’écrire, de capturer la beauté ou l’ignoble. Disparus. Rien ne subsiste. Pas de talent. Pas d’auteurs. Des déchets. Quelques prétentieux à qui il a tordu le cou, ne supportant plus ces atrocités en librairie. « Les mortels que tu aimes sont des idiots, des cerveaux absents, abandonnes Mircea, tu aimes des chimères » Vrai. C’est un fait reconnu mais l’espoir court encore, l’envie que quelque part, il y ait des intéressants, des humains qui ne vivent pas que pour les délires d’une boite télévisuelle. Ne pas capituler. Espérer. C’est sa faiblesse, le résidus de l’humain. Croire à la bonté de quelques uns, aux idées, aux âmes fabuleuses ! Des illusions. Des centaines de livres qu’il traine à travers les siècles, des premières éditions dont il ne souhaite pas se séparer, des trésors pour lesquels il accepterait sacrifice. Adoration des écrits, des lettres jetées, des mots à l’unisson. Il jalouse les auteurs, de quelques Baudelaire et Flaubert qu’il a observé, côtoyé. Il se souvient de ces hommes, et de l’absence. Morts. Une vie tranchée. Les délires à leur caboche. Le feu qui crépite, les idées qui se surpassent. Sont-ils tous morts ?

Il court aux bibliothèques, à ces lieux de magie, aux pages qui cavalent entre les rayons, aux livres emprisonnés et condamnés au mauvais traitement. Ombre qui se faufile et cherche la compagnie. C’est eux qu’il admire. Ces carcasses de chair, ces êtres qui ploient et se relèvent. Etudiants, quelques enfants et leurs livres de fables, et les adultes, les raisonnables. Mircea dépose des mots depuis des siècles. Calligraphie qu’il abandonne aux ouvrages, à l’espoir de réponse. Personne. Mais il continue, Petit Poucet des mots, amoureux des pages noircies.

Les pas à sa suite, l’odeur plus prenante. Il hésite à la distinction. Mûre ? Ou peut-être un mélange de figue. C’est boisé, c’est agréable. Figure féminine qui marche à sa rencontre. Il sait. Le corps qui pivote. Des efforts pour lui plaire, paraître moins grise que les âmes de la bibliothèque, mais il ne remarque pas. Les artifices sont pour les hommes. Les vivants. Jolie enveloppe qu’il note. Les premiers mots qu’il lui laisse. La politesse du bandit. « Vous me suivez, vous n’êtes pas discrète » Claquement de langue. Impérieux qui se tourne vers le chat sournois. Etre suivi. C’est le cas depuis quelques jours. Des regards à sa direction. Il sait. « Les gens ne répondent pas. Ils n’ont pas le temps » Les épaules qui se baissent un instant, le désespoir qu’il marque au corps. « Ce qui n’est pas un mensonge. Votre vie est comptée, combien de tic tac encore ? » Il oublie de devoir prétendre à l’humanité. Statue de Commandeur qui se fige. Attaque et jugement à la vie qui palpite. Tambour battant dont il se réjouit. « Quel est le dernier livre que vous avez lu ? » Question qu’il jette sans un regard. La curiosité revient, toujours, cette envie de connaître les mortels, de savoir si des joyaux existent encore. « Je juge les gens à leur amour envers la littérature. Je ne veux pas être impressionné, je veux savoir ce qui vous plait » Des grands noms qu’il aime, et des découvertes qui lui plaisent. « Vous ne m’avez jamais répondu. Pourquoi ? »

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« J’ai eu l’impression d’être espionné... » Mircea ne saisit pas que certaines paroles doivent être masquées, qu’il n’est pas necessaire de tout dévoiler. Une franchise étonnante. Les mensonges sont difficiles. Il sait comment faire, comment formuler des informations mais l’envie se fait absente. Etre suivi. La désagréable idée que quelqu’un piétine son ombre.

Les aiguilles se sont arrêtées pour lui. Depuis près de huit cent années, elles ne font plus aucun tour, se sont figées pour une éternité qu’il apprécie parfois et sur laquelle il hurle par instant. Le sablier qui ne fait plus sa route. Mircea ne change pas mais observe le monde s’écrouler, les vies qui se fanent. Ces humains pou lesquels il ne peut rien. « Le temps n’existe pas pour moi. Ce n’est qu’une définition, quelques mots dans un dictionnaire » Des sous-entendus, quelques énigmes qu’il glisse à la compréhension. « Vous avez peur de ça ? Du temps ? » Ils sont tous effrayés par le point final. Le dernier pas. La ligne et au-revoir.

Il attend le choix de livre. La vérité ou le besoin de l’impressionner ? Beaucoup se perdent dans une volonté de vouloir égaler une image qu’il renvoie. Des titres qu’on lui donne, des incroyables mais l’intérêt n’est pas là. Mircea reconnaît les menteurs. Les doigts tapotent les tranches des ouvrages. Les titres en relief. Le nom jeté suffit à ce qu’il accepte enfin de regarder celle qui l’a dérangé. « Baudelaire… » Un homme qu’il a côtoyé, a observé pendant des années, dérobant quelques pages, quelques précieux dont la connaissance n’appartient qu’à lui. Bandit. « …la beauté dans les descriptions macabres. J’avoue préférer les textes de celui qu’il a traduit. Edgar Allan Poe ? » Auteur américain. Plume dont l’incroyable n’est due qu’aux traductions. La langue de l’origine est fade. Des textes devenus somptueux sous l’égide du français.

Les mots qu’elle lui donne sont appréciés. Ce sont des réflexions et pas uniquement des critiques jetées au vent. La tête qu’il incline légèrement, signe de reconnaissance, d’acceptation. « Les livres sont des traductions du monde, du comportement de vos semblables » De ses paroles, Mircea s’éloigne des mortels. Il annonce la vérité sur sa condition, glisse des énigmes qui ne sont jamais résolues. « Ils dénoncent les bouches cousues » Les livres et leur pouvoir de délier les atrocités, de noircir des pages pour proclamer ce que l’on veut oublier. Le pouvoir de l’écriture l’a toujours fasciné. Lui qui jalouse les auteurs, lui qui est incapable de poser sa plume pour plus d’une ligne. Ses écrits se résument à ses mémoires, à ces carnets qu’il entasse par centaines. La surprise se note à l’ambre. Une absence soudaine. De personnages auxquels il fait toujours référence, comme si ils étaient la vérité. Il cherche à lui attribuer une figure mais ne parvient pas à trouver. Trop peu d’informations pour le moment. Peut-être plus tard. Un CLAC. Et les lumières s’éteignent. Ils n’ont pas entendu, pas vu que les autres rejoignaient leur vie, au dehors. L’obscurité n’est pas une gêne. Il perçoit mieux qu’à la lumière. « Bien… deux options. Nous en profitons pour dérober quelques livres précieux de la réserve, ou nous partons, laissant échapper une belle occasion » Le sourire dans le noir, elle peut le deviner. Homme à la malice de ses intentions.

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La permission de quelques mots avec une mortelle. C’est encore un jeu. C’est difficile aussi, de prétendre, de ne pas se voiler derrière quelques stratagèmes grossiers. On devine qu’il n’est pas humain, les yeux à l’obscurité, le froid aux mains. Plus rien ne subsiste depuis près de neuf siècles. Corps pourrissant à son intérieur et l’apparence des perfections. Un diable, un trompeur, un sournois drapé des plus beaux apparats. Papillons que sont les mortels, les ailes qui se fracassent au colosse. Souvent il s’égare, et le monologue dure des heures. Un souvenir des conférences qu’il a donné, des thèmes relatifs à la littérature. Mais ils se fatiguent les mortels, et lui oublie qu’ils ont des besoins, qu’écouter pendant huit heures leur est impossible. Mircea capitule pendant des années à se lier avec eux. Un siècle qu’il a passé à la solitude de sa créatrice, à les oublier, à ne sortir que pour se nourrir, à redevenir une bête, le monstre de leurs contes. Et le changement s’est opéré, encore… ll joue à l’humain, pour quelques années encore, le temps jusqu’à la lassitude. « J'ai fait du temps mon allié. Le seul à pouvoir anéantir la malédiction de la lune. Je n'ai pas peur de la vieillesse, de la mort et de ce qui s'ensuit. Alors je prendrais mon temps avec vous. » Malédiction de la lune. La perplexité s’imprime à ses traits, une curiosité. Il n’est pas certain d’avoir entendu. Faux. Son ouïe est excellente, comme les autres sens, il ne peut pas prétendre avoir compris autre chose que la vérité. La lune. Imperceptiblement, c’est un mouvement de recul, la peur qui cavale. Mircea songe à s’enfuir, à délaisser la compagnie. Les loups. Il connaît le mal, connaît la morsure, connaît leur faculté à abandonner la conscience pour devenir des animaux. Pas de commentaire. Le sujet qu’il laisse mourir pour un autre. La littérature qui est le sujet principal, primordial pour lui qui ne sait se passer des ouvrages, toujours un dans la main, toujours à les dévorer même si il les connaît par cœur. « Lesquels sont vos adorés ? » Les auteurs français, il en connaît. Des auteurs de tout pays. La mémoire est parfaite pour la littérature, des extraits qu’il peut citer, que parfois il ne peut pas s’empêcher, surtout le théâtre.

La lumière s’éteint. C’est le rideau d’un théâtre. Représentation terminée, il n’est plus temps de prétendre. Abattre les masques. Il sait et elle sait. Chacun créature infernale. Le sourire s’offre à la l’ombre alors qu’elle accepte de le suivre à ses manigances de bandit. « Puis-je connaître votre nom avant de faire partie de vos partenaires dans le crime ? » Son prénom. L’identité est toujours différente. Il n’octroie pas la vérité à ce sujet. Des mensonges. Pour préserver l’ombre. Pour ne pas s’attacher, et qu’ils ne reviennent pas. De quelques pas, d’une fraction de seconde, un doigt contre les lèvres de l’inconnue, et ses lippes sont à l’oreille. Le chuchotement d’un secret. « Octave… existe t-il un mot de passe ? » Il ment. C’est nécessaire. Puis c’est la demande à ce qu’elle s’écarte. C’est l’enfant au devant d’une vitrine. La possibilité d’obtenir ce qu’il souhaite, mais il est entravé. Le corps de la louve qui fait barrage. D’une pression à l’épaule, c’est la jolie qui doit céder le passage. Une porte qu’il ouvre sans mal. La réserve qui se découvre à son regard. Enfant qui se retient de cavaler à la vue des ouvrages de temps passés. La main qui s’accroche au poignet de la louve, le geste fou. « Pardon » Les excuses, le buste qu’il incline. Mircea ne se permet pas les touchés. Une erreur. Une envie serait plus juste. Elle qu’il abandonne, elle a qui il n’a pas demandé d’identité. Les doigts qu’il glisse aux tranches des adorés, les pages noircies.

Spoiler:

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L’obscurité est une aisance, un besoin, une facilité pour ses pupilles qui s’adaptent. Dans le noir qu’il voit au mieux. La lumière l’agresse, l’empêche de voir correctement. Là. Il se déplace sans encombre, se faufile à tous les rayons avec une vitesse effroyable. Un instant là et le second ici. Il n’est qu’une ombre qui virevolte d’un point à un autre, seules les pages volantes sont le témoin de son passage. Des magnifiques qu’il dérobe, essaye de ne pas arracher de pages, de juste prendre les ouvrages sous son bras. Deux manuscrits qu’il porte sans en ressentir le poids. Mircea a égaré sa compagnie du noir. Maladresse ! Il entend le cœur, mais c’est autre qui le dirige, c’est l’odeur suave. A son dos. A distance de quelques ridicules centimètres mais elle ne sait pas, il est mort, pas de battement, pas de chaleur. Personne. La vie palpite à l’intérieur. Ca court. Comme une demande. Les lèvres à la nuque, le manque d’une bétise, mais c’est l’odeur qu’il capture uniquement. « Stoker est un menteur et un voleur. Vous savez ce qu’on raconte ? Qu’il aurait supplié un vampire de le transformer, qu’il voulait connaître une vie dans l’obscurité et le sang » Il chuchote à l’oreille, les mots douloureux mais l’intonation plaisante. Le velours qui s’enroule à la langue. Des histoires qu’on lui a contées, quelques mots d’autres millénaires. Le bras gauche qu’il lève, la main qui joue à l’épaule, ordonne que la belle ne se retourne pas. « Votre prénom ? » L’identité qu’il souhaite connaître, pour celle qu’il a faussé. Le cœur cravache à ses doigts, l’impression qu’il est juste là, sous l’épiderme. Ce n’est que la peur qu’il peut sentir. Lui qui s’en réjouit, saurait apprécier un spectacle sanglant pas mais ce soir. Pourtant, elle est belle sa connaissance, à l’image des poupées qu’il massacre, à celles qu’il conserve dans leur mort. Mais l’idée est impossible. Le sang de loup. Mircea ne sait pas. Les effets sont-ils les mêmes que les mortels ? « Stoker, c’était de la provocation. Vous êtes comme lui ? A attendre le frisson ? A vouloir effleurer la mort ? » Les lippes effleurent le battant, puis la nuque. Aux frissons qu’il voit courir. Des loups, il n’a qu’une connaissance vulgaire, un folklore qu’il a lu. L’éternel ne se doute pas du venin qui court aux corps des chiens. Il disparaît. La fuite se fait à d’autres rayons. Il connaît ses limites à ces jeux. Et la faim qui taraude, les veines qui éclatent à sa peau. Mains bleutées, le visage qui se cerne de l’absence de vie. Il redevient statue de Commandeur. Des livres qu’il emprunte encore. Les pages qu’il feuillette. Elle est là celle qui a recueilli ses mots. Là, à effleurer les ombres sans savoir s’y dérober. « Je m’excuse si je vous ai fait peur » Paroles sincères qu’il accorde. L’envie le change. Le bestiale qui revient pour quelques repas. « Si vous restez ici, je ne promets pas de vous épargner » L’homme qui pivote, aux ambres qui ricochent contre le bleu.