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pretend to be someone else

ft. narcissa & silas

Narcissa. Elle ne veut plus penser. Elle ne veut plus l’avoir au fond de l’esprit. Les marques sur sa peau qu’elle a dû soigner en cachette. Cette foutue impression que les blessures infligées sont encore visibles. Une limite qu’elle n’aurait pas dû franchir. Elle le sait. Narcissa. Elle ne devrait pas s’approcher de lui. Sûrement mieux ainsi. Le monstre de son enfance loin de sa vie. Plus saint. Plus normal. Elle ne peut pas. Elle ne peut pas s’attacher à ceux qu’elle doit tuer, même si elle sait qu’elle ne sera pas capable de le briser, de le tuer. Une honte pour sa famille. Sûrement. Un soupire. Cette soirée tourne en boucle dans le fond de son esprit. Ce besoin de ne plus y penser. Ce besoin de ne plus savoir. De ne plus entendre la voix de Mircea, le mot haine qui résonne dans le fond de son crâne. Cette envie de se faire pardonner, comme de ne pas revenir. Ça la rend folle.

Narcissa. Elle n’est pas la chasseuse. Pas ce soir. Elle se ferme. Elle refoule ses instincts, ce qu’on lui enfonce dans le cerveau depuis toujours. Depuis gamine. Ce soir, elle fait semblant ou pas. Elle fait quelque chose qui lui ressemble. Elle sait dessiner, mais elle n’a jamais pris la peine d’avoir des conseils, de montre ce qu’elle savait faire. Une partie d’elle qu’elle garde secrète. Les dessins macabres. Les formes immondes qui se tordent sur le papier. Pour soulager les maux de son âme, pour calmer les tracas.
Elle se rend au palais des arts. Un cours privé qu’elle à dessiner de prendre. Elle ne peut pas montrer son talent, elle ne peut pas risquer de croiser un visage connu. Trop de chance pour qu’elle se fasse reconnaître et elle veut jouer dans l’ombre. Elle ne partage pas cette partie d’elle.

Ca la rend nerveuse, de ne pas jouer à tuer, de faire autre chose que de semer le chaos, que d’attirer l’attention de la famille et garder son rang. Son esprit torturé qu’elle doit calmer.
La pulpe de ses doigts referme la veste contre ses courbes alors qu’elle s’enfonce entre les murs de l’endroit. Elle cherche la salle solitaire. Elle cherche le point de rendez-vous.
Son regard observe les numéros. Quelques endroits cachés dans cet endroit populaire, un petit coin qui cache les arts, qui sert à l’enseignement.
Les yeux qui s’accrochent au numéro et elle s’approche de la porte. Quelques coups et elle ouvre le bois, elle entre dans la pièce calme. Elle ne sait plus comment vivre sans chasser. Ça ronge son âme malade depuis toujours et ce soir, elle fait une entrave à sa vie. Le regard qui s’accroche à un homme. Le corps qu’elle analyse rapidement. « Bonsoir?» Un pas. Elle approche. Méfiante. Il faut qu’elle efface cette partie de sa personnalité ce soir, qu’elle oublis. Lui. Le vampire. Foutu vampire.
Elle s’approche. Elle s’arrête devant lui et sonde du regard. Un sourire qu’elle arrive à poser sur ses lèvres et la main qu’elle tend doucement vers l’homme. Jeune. Sûrement. Elle ne sait pas. Peut-être le même âge. « Je suis Narcissa.» Le nom de famille qu’elle ne donne jamais. Elle invente. Elle prend un faux. Le sien est trop connu pour qu’elle le lance à la légère.

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Elle ne joue pas. Elle ne vient pas pour tuer. Ce besoin d’être autre chose que la traque, que la chasse. Ce besoin de ne plus faire partie de cette famille. Le patronyme qu’elle cache, qu’elle change pour ne pas éveiller les soupçons.
La main qui glisse dans celle du jeune homme, les traits qu’elle observe doucement. Sourire léger. Pas de jeu. Pas de chasse. Rien. Que cette envie d’apprendre et faire autre chose que manier les armes, que briser les os.
Ce besoin de ne plus être eux, de ne plus faire partie de cette famille de fou, d’avoir envie de trop de choses dont elle ne devrait pas, de ne plus avoir les paroles de son père ancrées dans le fond de son crâne.

« ce n'est pas grand chose – j'espère que ça sera suffisant néanmoins. » Un léger sourire qui étire les lèvres alors qu’elle calque ses pas dans ceux du jeune homme pour s’enfoncer dans la salle. Ce n’est pas une partie d’elle qu’elle a l’habitude de montrer. Que le chaos. Que le mal depuis des années. Depuis toujours. Que le sang qu’elle verse et les jeux qu’elle entame. « C’est parfait. Je n’ai pas besoin de plus de tout façon.» Elle se détache de lui, retire son manteau qu’elle laisse tomber sur un banc qui traîne. Les pas qui s’impriment dans le sol et la pulpe de ses doigts qui caresse les objets qui traînent, les quelques toiles. Elle ne peint pas. Elle en rêve depuis toujours, mais elle n’a pas le temps de s’y adonner. Elle dessine. Elle traîne un calepin. Les images trop glauques pour calmer son esprit malade.
« tu as déjà touché à la peinture ? » La voix qui se fait entendre. Elle retourne sur ses pas et se rapproche de lui. Elle ne sait plus Narcissa, comment faire la conversation. Elle ne sait plus comment vivre correctement. « Honnêtement. Je dessine depuis longtemps, mais je n’ai jamais touché à la peinture. J’espère que ça ne sera pas un problème.» Son regard qui se plonge dans le sien, ce regard noisette qu’elle observe un moment. Ça lui fait étrange de ne pas chasser, de ne pas avoir d’arme. Elle qui ne s’en détache pas. Elle qui ne peut plus vivre sans. Ce soir, elle n’en a pas la moindre envie. Que cette envie de calmer les maux, de passer du temps en dehors du sang et de la rage.

« Merci d’avoir accepté.» Pas envie de se mêler à la foule. Pas envie d’être dans un groupe. Elle préfère la solitude. Plus il y a de monde, plus il y a de risque.
Le regard qu’elle laisse couler sur son visage à lui. Les traits qui sont loin d’être désagréable. Encore mieux. Elle ne pensait pas tomber sur un jeune. « Je m’imaginais un professeur plus vieux. Je ne sais pas pourquoi. Mais c’est parfait.» Qu’elle se détente. Qu’elle se calme. Qu’elle oublie. Repousser les conneries en arrière et ne pas penser. Une pointe de séduction dans le fond de sa voix. Pourquoi pas. De l’amusement. « J’ai besoin de quelques astuces pour m’y mettre. Peut-être que je n’aurai aucun talent pour la peinture, on va voir.» Simplement sourire. Ça lui fait du bien. De ne pas être cette chasseuse, de ne pas être sous ce soit.

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Cette trêve à la vie chaotique, elle celle qui file entre les doigts. Les idées noires qui consument son être et ce besoin de ne plus penser. Ce soir. Une fois. La connerie qu’elle va commettre pour assouvir les envies d’un monstre, pour le pardon qu’elle tente d’obtenir. La guerrière souillée. « non, bien sûr que non. il faut bien une première fois à tout. » Un sourire. Le regard qu’elle supporte alors qu’elle lui fait face. C’est le chaos dans son esprit. La folie qui tarde à arriver, mais elle sait poser des masques. Faire semblant qu’elle va bien. Les maux risquent de se glisser dans les coups de pinceau. Qu’importe. « tu dessines souvent ? » - « Assez.» Elle n’a pas l’habitude de parler d’elle, de ce qu’elle aime, de ce côté dont elle ne parle pas, qu’elle ne montre. C’est un peu comme offrir son âme.

Elle attend. Elle regarde. Elle appréhende. Le pinceau qu’elle attrape. Les doigts qu’elle effleure. « pas besoin de talent, du moins, pas immédiatement. Il ne faut pas avoir peur de la toile, il faut se laisser guider par l'instinct. » Le bras qu’elle laisse entre les mains brûlantes de Silas. Son identité de chasseuse qu’elle est sur le point de renier, commettre l’irréparable pour la bête. Les pensées qui se percutent sans cesse au fond de son crâne. Le calme qu’elle a du mal à retrouver. Le vide qu’elle ne trouve plus. Que les pensées malades qu’elle risque de laisser paraître dans les toiles, comme dans les dessins. Les couleurs. Le chaos. « il ne faut pas trop penser à ce qu'on fait. si tu penses trop, tu peux rester des heures sans rien faire – laisse divaguer ton esprit. tu n'es pas obligée du faire du figuratif. » Ses yeux se ferment un moment. La chaleur de sa peau sur son bras. Son insinct de chasseuse qui s’évapore. Identité reniée. Verser le sang sans raison. Elle ne sait plus. Elle devient folle. La main qui file à son bras et les frissons qu’elle ne retient pas, qui apparaissent sur l’épiderme. « Si je laisse parler ce qui se cache, tu risques de t’enfuir.» Une façon de dire qu’au fond de son être se cache le chaos, la discorde. Un avertissement à la folie qui s’imprime dans son crâne, au coin du cerveau.
Le silence qui reprend place. Elle ne se sent pas mal à l’aise. Elle ne le connaît pas. Qu’il la prenne pour une folle. Qu’il voit que son âme est pourrie. C’est ce qu’elle est. Qu’un tas de sensations qui ne cessent de se contredire. L’envie de le retrouver. L’envie d’avoir son pardon. L’envie de le tuer pour ne plus être fascinée.
La main qui bouge. Les coups de pinceau fluide. Pas la moindre idée de ce qu’elle peut faire. De ce qu’elle est en train de faire. Le hasard. Les maux de son âme, les échos de sa folie. Elle n’a pas envie de faire semblant. Pas ce soir. Pas avant de perdre la tête complètement.
« Ce n’est pas très tendre.» Un souffle. Elle parle de ce qui se cache sous les traits de poupée, sous sa carapace. « C’est comme.. Se mettre à nue. C’est un peu troublant.» Le visage qu’elle tourne. Le regard qu’elle capte. Sous-entendu sulfureux. Sourire qui passe une fois de plus sur les lèvres de la femme. L’art. L’art panse l’âme. Sort la folie pour en faire un dessin. Elle n’a pas l’habitude de la peinture, elle ne s’y sent pas aussi agile. Le crayon est plus précis. Plus fin. « Je voudrais une partie de l’âme aussi. Je n’aime pas être la seule à partager.» Elle se détache de la toile, entame quelques pas vers lui. La promiscuité. Le sourire et le pinceau qu’elle tend vers lui.

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Elle ne montre jamais les maux de son âme, la folie qui devient trop présente et les pensées macabres. Silas, il est spectateur de ce qu’elle ne dit pas, ce dont elle ne parle pas.
Elle laisse les couleurs se poser, les formes qui ne ressemblent à rien. Des images tordues de la réalité, de son esprit qui file vers le néant, vers le chaos. Elle ne pense pas. Elle laisse les tourments se poser sur la toile, les couleurs sombres qui s’accumulent. Cette impression de lui dévoiler des choses qu’elle ne laisse paraître, ce dont elle ne parle pas.
Elle se tourne. Elle tend le pinceau. Qu’ils partagent. Elle n’a pas envie d’être la seule à s’ouvrir, à montrer son âme sur la toile alors qu’elle ne retient rien. Pas ce soir. Le dernier soir avant de sombrer un peu plus. « c'est un échange équitable – tu m'offres une partie d'âme, je t'en offre aussi. » Un sourire, un léger rire qui passe entre ses lèvres alors qu’elle se recule, qu’elle imprime quelques pas dans le sol pour lui laisser la place. Sa vie à elle qui fou le camp pour un monstre, son statut de chasseuse qu’elle risque de renier, de perdre. Le travail d’une vie. Elle ne sait plus.

Elle détaille les traits, le regard qui s’accroche sur la main alors qu’elle se fait spectatrice, qu’elle lorgne et attend. Ce mélange d’émotions, ces parties d’âme qui viennent se mélanger avec ce qu’elle a pu peindre un moment plus tôt. Moins adroite que lui, mais un talent quelque part qui ne demande qu’à être dévoilé. Elle n’a pas le temps. Pas le temps pour l’art. Que pour le chaos, que pour la déraison. « ce n'est pas tendre non plus. » Un nouveau rire. Elle avance un peu, s’approche de la toile, s’approche de lui. « le dessin, tu peux le retravailler, effacer, recommencer. même si c'est une émotion, tu peux la modeler pour qu'elle exprime quelque chose, mais pas trop. la peinture... même si tu recouvres de plusieurs épaisseurs, le trait sera toujours là, même caché. on n'échappe pas au premier geste, la première idée. c'est peut-être ça qui impressionne, avec la peinture. on se trouve avec quelque chose de nous-même. pas toujours plaisant. » Les pas qu’elle imprime dans le sol et elle arrive à côté de lui. Le regard qui détaille le jeune homme et se pose sur la toile pour en observer les traits. « qu'est-ce que tu vois, dans tout ça? » - « Beaucoup de chose.» Elle laisse le silence planer, elle observe, elle ressent trop de sensations qui s’entrechoquent. « De la rage. De la peur. Il y a trop de sentiments. Les miens et les tiens.» Elle tourne le regard pour le poser sur l’homme. Cette envie de s’enfuir, de ne pas franchir la ligne, de ne pas laisser le carmin de son paternel souiller ses mains. Trop tard. Elle sait qu’elle ne peut plus revenir en arrière, que l’envie de l’avoir lui, de calmer la haine et la rancœur.
Un sourire qui passe sur les lèvres alors qu’elle détaille le visage du jeune homme. De la peinture sur sa peau, contre la joue. Les doigts de la jeune femme qui vienne effleurer la peau, qui retire la tache de rouge qui traîne contre la peau rugueuse et son regard qui s’ancre dans le sien. « C’est comme s’offrir sans parler.» Un souffle. Les doigts qui s’attardent contre le visage un instant et la main qu’elle finit par retirer. « Tu avais un peu de rouge sur le visage.» La promiscuité étrange. Eux qui devraient être ennemis et elle qui oublie son passé, qui tire un trait sur ce qu’elle est. La chasse qu’elle interrompt. Les origines qu’elle refoule.

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« je me demande ce que tu as m'offrir. » Pas grand-chose. Le chaos. La souffrance. La folie. Elle n’a plus rien à offrir Narcissa. Que la folie qui ronge la moindre parcelle de son crâne. Elle ne sait plus. Elle ne sait plus ce qu’elle est en train de devenir. Elle franchit une limite qu’elle ne devrait pas, mais elle ne peut pas faire autrement.
Les yeux se ferment un instant lorsqu’elle sent le contact de la main. Pas le temps d’ouvrir. Pas le temps de bouger qu’elle sent les centimètres qui disparaissent et les lèvres du jeune homme qui viennent se poser sur les siennes. Les lèvres chaudes. La peau terriblement chaude. Une part d’elle à des doutes, mais cette parcelle d’elle est en train de s’effondrer. Renier la chasseuse. Renier son clan. Simplement. Le cœur qui palpite au fond de la poitrine et les doigts qui viennent filer contre l’épaule pour trouver le chemin de la nuque. La peau brûlante. La peau qu’elle sent sous la moindre parcelle de la pulpe de ses doigts. Le baiser qu’elle prolonge. Les lèvres qu’elle goûte des siennes. Le cœur qui ne cesse de s’emporter, de se laisser prendre dans des battements qu’elle ne contrôle pas.

Il se recule. Son regard se porte sur lui une fois de plus. Narcissa, elle a envie de recommencer. Sa tête vrille. Les pensées morbides s’envolent pour se remplacer par autre chose. Ça lui fait un bien qu’elle ne contrôle pas, qu’elle ne comprend pas. La folie qui s’endort, mais qui risque de revenir ensuite.  
Un pas qu’elle imprime dans le sol et la promiscuité qu’elle instaure une fois de plus. Les doigts qui reviennent lentement glisser contre la joue et s’échouer contre la nuque du jeune homme. Elle ne sait pas ce qu’elle fait Narcissa. Elle ne pense plus correctement. Elle sait simplement qu’elle a envie de sentir les mains brûlantes du jeune homme contre son épiderme, qu’elle a ce besoin de ne plus penser. À la mort. À lui. Au vampire qui hante la moindre parcelle de son crâne depuis toujours. Les frissons qui passent sur sa peau à elle et les lèvres qu’elle revient pendre, le baiser qu’elle redonne. Le corps qui trouve le chemin du sien et son autre bras qui file dans le dos du jeune homme. La peau plus chaude que la sienne. Peu importe. Elle s’en fou Narcissa. Elle ne veut plus être la chasseuse. Elle ne veut plus avoir du sang contre les mains, il y en a déjà trop. Elle ne supporte plus rien. Elle est en train de devenir folle. Le baiser qu’elle offre. La proximité déroutante. Le besoin oppressant de ne plus penser. De ne plus avoir les sinistres idées pour lui ronger le crâne. Elle détache ses lèvres des siennes. Les souffles qui se mélangent. « Ta peau est brûlante.» Il le sait. Elle le sait. Elle s’en fou. Elle n’est pas la chasseuse. Elle n’est qu’une femme. Une simple femme. Rien d’autre.

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Elle sait. Elle se doute. Elle sait la chaleur de la peau. Elle sait la chasse, elle sait tuer. Ce n’est pas ce qu’elle veut. Ce n’est plus ce qu’elle veut. La folie au fond du crâne et la nature qu’elle va finir par renier. Elle le sait. Épuisée de devoir prouver. Obsédé par un autre qu’elle ne devrait pas désirer.
La promiscuité lui vrille le crâne. Les conneries qu’elle ne devrait pas faire. S’approcher des bêtes. Elle a tué des loups. Elle a tué des vampires. La marque qui ronge la peau, mais la marque qu’il ne peut pas voir. Que l’impression de danger. Ce qu’elle n’est pas. Pas maintenant. Pas ce soir. Plus maintenant. « c'est un problème ? » Un sourire qui passe sur les lèvres. Elle ne sait plus. Elle ne sait plus ce qu’elle fait, ce qu’elle doit faire. Le cœur qui palpite, son souffle qui se mélange au sien et la chaleur de sa peau qui lui vrille le crâne. Elle ne fait rien comme il se doit, elle enfreint les règles. Elle va renier la famille. « tu peux encore partir si c'est un problème... » La porte au loin qui est désignée et son corps qui se tend, son corps qui se crispe sous la moindre once de tendresse. Elle ne connait que la rage, que la haine, que la chasse. Elle ne connait que le refoulement de ses envies, que les morts qu’elle doit semer.

« mais je préférerais que tu ne partes pas. » Un sourire de plus. Les lèvres qui s’étirent, le souffle qui se mélange au sien et un pas de plus. La distance réduite à néant, les corps qui se percutent doucement, la chaleur du sien qu’elle retrouve. Un baiser. Les lèvres qu’elle reprend. Elle n’a pas envie de partir. Pas besoin de le dire, elle se contente de suivre les pulsions qui animent la moindre parcelle de son corps. Les doigts qui glissent contre les bras, remontent pour caresser la peau brûlante. La peau d’un lycan. Elle sait. Elle s’en fou. Le baiser qu’elle prend, le baiser qu’elle vole et les mains qui caressent la peau. Une de ses mains qui glissent sous le tissu pour se confronter à la chaleur étouffante. Sensation qui lui arrache un frisson. Elle qui ne connaît que la mort, elle n’a pas l’habitude de convoiter les bêtes de cette façon. Le souffle qu’elle reprend et la voix qui se perd au creux du cou. « Je n’ai pas envie de partir.» Aveu glissé. Mot qu’elle lance au creux du cou et les lèvres qui s’y dépose pour goûter la peau brûlante, pour la découvrir d’une autre façon qu’en offrant la mort, qu’en posant des pièges.
Les doigts qui arpentent la peau. Les lèvres qui reviennent vers le visage, passe par la mâchoire pour prendre possession des siennes une fois de plus. Plus de raison. Elle ne pense plus correctement. Plus depuis quelque temps. Que le chaos au crâne, que la famille qu’elle va quitter.

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