[poisoned soul]

walking with a ghost
Is there anything I could do just to get some attention from you?
In the waves I've lost every trace of you, where are you?

L’absence marque les années, le temps passé à hurler, à s’en déchirer les poings, les stries vivantes. La dépendance ne l’a jamais quitté. Des lettres écrites, des mots envoyés à toutes les adresses connues, à tous ces lieux où ils ont vécu, les lieux de passage, tous. Et les réponses muettes. Boite aux lettres vide. Ne subsistent que les rêves, l’illusion qu’il était là, qu’il l’accompagnait toujours. Probablement que non. Juste l’envie. Il n’était pas là, à surveiller, à voguer. La douleur. Elle s’est imprimée à sa mémoire. Le manque de l’autre. Deux siècles seulement, un rien pour un vampire. De trop pour lui. Des musées que Mircea a arpenté, dérobant tout ce qu’il pouvait, ramenant ses toiles, les siennes, à lui. Les œuvres parsemées à travers le monde, les noms divers pour une même technique, une même furie d’un clair-obscur impérial. Elles sont à la maison, exposées, aimées, les toiles qu’il admire pendant des nuits, souvent des semaines. Les prières adressées et les mots jamais entendus. Des mois à parcourir le monde, à s’arrêter à leur ancienne maison, à fouiller le vide. Florence et les ruines d’une vie. Mircea est l’enfant égaré, la main tendue qui ne trouve pas sa jumelle, les pleurs parfois, le sang qui tâche le visage. Deux siècles et pas un oubli. Cœur percé. Depuis l’arrivée à Budapest, il multiplie les erreurs, les corps jetés à la rue, les massacres aux belles demeures, les bêtises, l’appel, un reviens-moi. Personne ne répond. Judah. Judah. Le prénom à s’en déchirer les lèvres, à s’en percuter les cordes, à s’en arracher les poumons. Et parfois, c’est l’impression d’une ombre furtive à la chambre, d’un sourire qu’il voit se dessiner, d’une histoire dont il se souvient, du Chat de Cheshire sournois. Des folies de son esprit. Des envies.

19H12. L’éveil. Les journées sont devenues plus longues. L’obligation de clore les volets, d’y ajouter la protection de rideaux. Rares sont les journées où il est capable de dormir, l’esprit toujours en éveil, les manuscrits qu’il recopie, tous ces livres retrouvés qu’il aime et ne tolère pas d’abandonner à la décrépitude. 19H17. Les rayons percent timidement au salon. Sa carcasse qu’il traine. Personne n’est là. Céleste absente. Personne. La parure dont il vêt le corps, les stries qu’il cache, les morsures de loup qui sont toujours un questionnement des mortels. Des histoires qu’il invente. Et les autres, au dos ? Un fait qu’il tait, les plaies cicatrisées mais toujours présentes, les coups pour les pas de travers. Caravage jaloux. Le grenat plutôt que le noir des cérémonies funestes. Un banquet qu’il se réserve pour ce soir. Des cygnes au cou  délicat qu’il va tordre. Un carnage souhaité, le bain de sang. Plus de respect pour cette nuit, juste l’appétit, le vorace qui ne s’est pas nourri depuis deux jours.

L’opéra est une excuse, un lieu pour la chasse, pour repérer toutes ces vies qui palpitent, la plèbe des mortels qu’il n’est pas venu aimer mais terrasser, les envies vulgaires, pas de beauté à façonner. Juste se repaitre. Le véhicule gronde à la nuit, un nouveau jouet, un pour remplacer celui offert à Ambroise. Furie métallique sans aucun intérêt mais les regards l’amuse, les envieux. Personne pour l’accompagner ce soir. Et que va t-il voir ? Mircea a oublié. L’opéra qu’il ne savoure plus. Les pas mènent à l’intérieur du bâtiment, architecture grandiloquente qui le ramène des années en arrière. Le passé toujours présent. Les couloirs s’enroulent et les vies courent, les mots s’échangent, de quelques politesses qu’il accorde, des paroles et la valse reprend. Quinze minutes encore avant le début. Il vogue avec la certitude de ne pas être seul, alors que l’étage est désert. Ses pas s’arrêtent et le doublon fait de même. Une impression. Le doute subsiste encore lorsqu’il dépasse une porte à battant qui est retenue, mais encore une fois, personne n’est là.

Le regard court autour de la salle, les visages qu’il fragmente, les vies qu’il s’accapare et soudain… le bleu royal qui le regarde fixement. Les mains se resserrent au siège. Une illusion. Clignement des yeux. Il n’y a plus rien, juste un mot soufflé à travers la salle, un murmure qu’il découpe. Son prénom qui devient un écho. L’appel. La fuite est impossible. La représentation vient de débuter. Un regard qu’il ose à nouveau et l’ambre se fracasse contre le visage de Judah.

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La peur grouille, le malaise d’une situation qu’il ne contrôle pas, le rappel qu’à présent il n’est plus seul, que la ville redevient le terrain d’un autre, de SON autre. Mircea ne souhaite qu’une chose, la fuite, la cavale au loin mais les gestes ne suivent pas la pensée, le corps paralysé, l’impossibilité à s’évader du bleu qui le percute, du sourire qu’il voit encore. L’obscurité n’est rien pour lui. Judah qu’il voit encore, à l’autre bout, trop éloigné pour qu’il vienne. Un temps qu’il possède avant la confrontation. De la représentation, il n’en voit rien, n’écoute pas, c’est le mélange des émotions. Le créateur est revenu, le diable est de retour sur ses terres. Il ne sait plus Mircea, ce qu’il désirait est en train de se produire – le retour. Mais ensuite ? Les souvenirs se mélangent, d’un amour incertain et des coups, de la violence et des plaies soignées. Il n’a jamais su ce qu’il voulait. Un regard à une époque, un geste à une autre puis l’ignorance et après les genoux qu’il avait ployé devant lui. Ne pas l’abandonner. Garçon perdu sans la présence du père. Noyé.

Entracte. La fin de la torture. L’éternel s’arrache à son siège pour fuir au dehors, à l’impression d’étouffer alors que respirer est une impossibilité depuis huit siècles. Poumons éteints. Corps mort. Il bouscule quelques vies à son passage furtif. Les gestes trop vifs, la furie de ses mouvements alors qu’il se retrouve dans le hall, qu’il aspire à l’extérieur mais un étranger le percute. Les mortels chutent lorsqu’ils se cognent. Un écho dans ses os, le tremblement de son propre corps, un geste pour retenir l’équilibre. IL SAIT. « Qu'il est plaisant de voir que même le poids des années ne saurait rompre ce lien. N'est-ce-pas Mircea ? » La voix qu’il n’a pas entendue depuis deux siècles, un fantôme de frisson qu’il peut sentir. LUI. L’enfant ne se retourne pas pour saluer le créateur, pour se plier aux vieilles convenances. Il ment encore un instant, à l’espoir que l’autre disparaisse, que tout ça ne soit encore qu’une illusion, un rêve et probablement un vilain cauchemar. Cligner des yeux, attendre et prier. Rien ne se passe. Il pivote lentement et la reconnaissance le percute avec violence. Le visage inchangé, les traits menteurs. Il y a l’envie d’enrouler ses bras, de lui dire, d’avouer le manque à sa vie, le trou à son cœur crevé. Et aussi, l’envie de fracasser le visage, de détruire le sourire, les bonnes manières, d’arracher, de piétiner, de saccager. Tu m’as abandonné ! Rien de tout ça. Il n’agit pas, il ne fait que regarder, la tête légèrement penchée, un enfant qui ne sait pas se décider. « Judah » Le véritable prénom qu’il ne connaît pas, juste l’identité offerte. La langue qui claque. Un pas en arrière, la conscience qu’il n’est plus maitre. « Un lien qui n’existe plus lorsque deux siècles sont passés à errer… deux siècles sans une parole » La hargne dans l’intonation. L’enfant blessé de l’abandon. La confrontation du regard qu’il se permet encore. « Je suis à nouveau ton favori ? L’autre est mort alors tu reviens ? » La provocation. D’un possible autre enfant, il n’en sait rien, des suppositions, la haine pour l’amour arraché. Jalousie qu’il crache. Les pas qui avancent et s’arrêtent à hauteur du revenant. « Tu ne peux rien faire… trop d’humains » Les présences de trop. Au passé, les massacres étaient possibles, saccager une ville, piétiner les têtes mais plus maintenant. La fuite qu’il organise, le retour à la représentation.

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Jaloux. JALOUX ! Le sourire ricoche comme une pourriture coriace. Il ne l’est pas, ne l’a jamais été. MENTEUR. Il est l’enfant qui rampe et demande l’attention, le gosse vorace qui préfère décapiter les autres plutôt que de tolérer leur présence et d’apprendre à les connaître. Enfant jaloux, incapable de partager le créateur, SON père. Le terrifiant. Et d’un autre, il imagine les possibilités, entrevoie l’idée qu’il ne soit plus l’unique, qu’une compétition existe et que Judah soit uniquement venu pour faire son choix. Perdant ou vainqueur ? La joie éclate aux ambres, une surprise heureuse alors qu’il apprend que la rivalité n’existe plus, que plus personne n’est là pour entraver l’amour malsain qu’il éprouve pour lui. Et pourtant, la rancœur est toujours là. D’un abandon. Des années passées à errer, à espérer une trace, un mot, n’importe quoi. Les années où il a côtoyé la folie de près. Le manque. La douleur. La dépendance. Le cœur alarmé des pas qu’il n’entendait plus. Personne. Le souvenir d’un visage, de quelques gestes et finalement plus rien, juste la voix comme dernier appel dans ses songes. « Le soleil ou tu l’as décapité ? Tu as gardé un morceau… en souvenir ? » Les amusements, les fureurs et l’éclat d’une joie diabolique qui palpitent dans les ambres. Une protégée détruite.

Le suivre. Baisser la tête, murmurer un oui et abandonner sa vie. Contraindre. Judah n’a qu’un mot à prononcer et il suit. L’énigme du lien qui les unis. Fil invisible qu’il ne sait couper. Mircea imagine de prendre le chemin de droite plutôt que la gauche pour un retour en enfer. Un instant, c’est l’hésitation, à ne plus savoir ce qu’il souhaite. Le créateur ou l’absence. Les pas qui s’arrête et la tête qu’il lève, d’une prière silencieuse à quelques dieux narcissiques. Personne. La manche qu’il attrape dans un geste bref. « Tu m’as délaissé pour un autre… abandonné et tu espérais que je rampe, que je n’ai aucune compagnie, ni distraction ? J’en ai besoin… d’eux » A la frayeur d’un enfant devant la colère du père, à la terreur de la réprimande pour les siècles de bêtises et les outrages. Il se refuse à courber l’échine, à confesser ses pas de travers, il refuse que lui soit arraché, encore, le droit de voir des humains, de les aimer. Les mortels sont une nécessité à sa solitude, un remède inutile, une solution boiteuse dans laquelle il se complait depuis des siècles. Des présences à la maison et surtout les enfants qui s’échouent, eux qui deviennent les Perdus, les adorés comme la vieille histoire d’un Peter Pan solitaire. Des vies qui gravitent autour de lui, Mircea ne sait s’en passer. La solitude qu’il ne tolère pas, la peur de mourir si la vie ne palpite pas à ses côtés. Narcissa et Ambroise, les deux qu’il protège, la distinction des amours. Des formes qu’il connaît, des six qu’il ne mélange jamais.

Il s’assoit sur le siège présenté, à la place aux côtés du créateur, là où surplombe le regard sur le peuple, ces vies déjà pourrissantes, les battements qu’il entend, les dialogues qu’il peut comprendre. Des cadavres qui marchent vers la tombe dès leur naissance, mais il les aime. A la déraison. Et Judah… c’est une différence, c’est la figure de chaque amour. Du creux au cœur, de la dépendance. Lui. « Tu reviens pour me passer la laisse au cou ? » La tête qu’il tourne d’un geste vif, le regard qui ose affronter. Les souvenirs à la mémoire, de scènes diaboliques, l’enfant puni pour ses méfaits. Et de ça, il en redemandait. Il crève toujours pour un regard de Judah, pour une parole, un geste. « Si tu dois me tuer… je choisis la décapitation » La pièce reprend.

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La tête qu’il se refuse à baisser pour quelques ordres et claquements de langue. Enfant capricieux qui n’a jamais su tolérer les mots, toujours à batailler, à refuser de s’agenouiller. Et pourtant… il est docile, il suit le créateur et s’installe à ses côtés, il courbe l’échine et accepte les mots assassins qui percutent. Il secoue négativement la tête au rappel de Judah, à ses paroles qu’il refuse totalement. Le déni pour sa nature, pour le monstre qui gronde les nuits, pour la fureur qui coule et les canines qu’il sent s’allonger à l’idée de quelques carnages. Les tambours des cœurs, les vies qui palpitent… il pourrait, il suffirait d’un geste pour anéantir tout l’opéra, pour boire jusqu’à plus soif, qu’il ne reste rien, que des corps sous ses pieds, que des crevés pour son appétit, sa voracité. Gourmandise.

De l’acte imaginé, il n’en fait rien, tout ça appartient au passé, aux ruines de sa mémoire qu’il refuse de rebâtir. Plus un monstre. Mircea se veut comme eux, se veut à leur égalité et pourtant, il arrache leurs ailes, à ces petits papillons charmants qu’il capture entre ses doigts, à ces vies qu’il enferme dans sa maison. Ces jolis enfants qu’il tient et élève jusqu’à l’âge adulte, jusqu’à l’absence d’intérêt. Egorgés les agneaux dans le silence de leurs rêves. Non. Il décroche du regard de Judah. « Je tue pour me nourrir, je les tue pour survivre mais rien ne m’empêche de les aimer, de les adorer, de les côtoyer » La furie de l’autre qu’il attend, mais rien ne vient, juste les notes de l’opéra qui ont repris, l’envolée d’un chant qu’il n’entend pas.

L'absence qui se creuse. La douleur qu’il imprime. Des ces caillots de souffrance. Judah disparu, Judah renvoyé aux ombres. Le créateur qui le délaisse. Le rend à ses fers. Non. Les mains se crispent sur le bois, laissent des traces. Il court l'enfant abandonné, les couloirs, les escaliers qu’il dévale. Course. D'une épaule qu’il attrape, main posée et le corps qu’il projette contre l'autre. Le mur témoin de la violence. L’effet de surprise qui lui permet le geste, ou peut-être que c’est l’adoré qui tolère, qui se laisse faire, qui attend de voir. Qu’importe. L'amour violente des lèvres écrasées. La bouche meurtrie. L’enfant qui s’accroche, les mains à la veste de l’aimé, la débâcle des gestes. Trop d’années. Puis de trois pas il se recule soudainement. Les joues bafouées de grenat. Les larmes de la détresse. « J'ai besoin… » Les mots entraves. Épées  tortionnaires à la gorge. « Tu es revenu pour m'abandonner. Tu reviens pour la torture. Tu reviens et me rejette » La hargne qu’il projette. Des poings fracas contre le millénaire. La force d'un gosse. Les impacts miséreux. « Tu me rejettes parce que j’en ai aimé d’autres, mais toi… tu es parti pour d’autres amours, tu m’as laissé… » Le rire nerveux qui s’étrangle. « …tu voulais me voir pénitent, à genoux, à te supplier de revenir et de ne pas m’abandonner à une vie que tu avais construit pour moi ? C’est ce que j’ai fait… mais tu n’étais pas là, nulle part. Un absent » Les poings au visage.

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Un enfant rejeté pour les pattes cannibales, un enfant à leurs gueules gourmandes. Des années il a erré à l’attente de retrouver le créateur, des années à supplier le retour, à courir les rues, à se noyer dans les nuits et les bras des filles pour oublier. Des siècles à arpenter le monde pour un retour sans espoir. Une figure qu’il a aperçu à quelques coins de rues, des similaires qu’il a pris avec lui, de ces corps qu’il a piégé dans ses bras, dans sa vie, d’eux qu’il a aimé pour la ressemblance avec le maitre fuyard. Des ersatz sans qualité, des mensonges à la nuit tombée et après ? Les défaut révélés. Des yeux d’une couleur autre que le bleu, un rictus absent contre un joyeux aux lippes et d’autres… tant d’autres différences. Des similaires massacrés. Eux qui n’avaient aucun droit de porter le visage du sien, de son maitre. D’eux qui l’ont aidé à survivre à l’absence, au manque. Le cœur crevé de l’attente. Enfant à la main tendue dans le vide, du fantôme des belles années.

Il cogne Mircea, de la douleur qu’il crache contre l’immuable, de celui qui ne bouge pas, ne ressent rien – ses poings qu’il fracasse jusqu’à ce qu’ils ne soient plus que sang et douleur. Des os éclatés, des mains devenues inutiles alors qu’il s’acharne encore, qu’il refuse l’évidence. La question le surprend, l’arrête dans sa guerre à sens unique. Il fait peine à voir ce peter pan ramené à la civilisation. Lui à qui on demande soudainement de grandir, d’être comme eux, des adultes, de choisir entre ses amours et un seul. Non. Il secoue la tête et s’envolent les mèches rebelles. Un garçon de huit cent années. La question du créateur fait frémir, de la peur qui court à l’épiderme, à s’imaginer l’armée qu’il a créé, de tous ces enfants adorés. « Des dizaines, un nombre qui ne s’évoque pas. Ils sont morts ? Est-ce que je suis le dernier ? » Il en vient à souhaiter que tous soient morts, envoyés au bucher, piétinés pour leurs vanités. Mais c’est une utopie. Mircea n’est pas le dernier et certainement pas le premier. Des autres qui ont existé, des précieux ramassés. Pourtant… de Judah, il connaît si peu de choses. Des détails. L’étreinte l’oblige à rester contre l’autre, à enfouir le visage dans le cou. Il n’y a pas d’odeur à laquelle se raccrocher, il n’y a que la mort et la présence d’un corps pourrissant. Mircea s’y accroche, les mains vissées, à l’incapacité de se défaire. « Pourquoi tu n’es pas resté là-bas ? Tu aurais pu… vivre avec tes adorés, tes autres enfants, mais tu abandonnes toujours, tu te lasses. Tu me dis capricieux mais regarde-toi… à revenir vers un jouet qui n’est pas assez brisé » Un jouet qui fonctionne encore, qui rôde les nuits. Les paroles sont hachées de sa détresse, du mal qu’ils se sont faits. Il demande l’étreinte, cherche la douleur d’une friction, des bras qui l’entourent, de ce mal à sentir ses os sur la menace d’un craquement.

Doucement, le visage s’écarte. A l’oreille qu’il murmure. « Je t’ai cherché, j’ai foulé le monde… j’ai connu les nuits de chaque pays et tu n’étais pas là. Toujours absent » La dégringolade de ses émotions, du martyr. Les souillures rouges à son visage. « Je ne peux pas les tuer… Judah… j’en ai besoin. Laisse-les moi… ils vont se fâner, tu le sais » Des jouets qu’il réclame, de ces vies qu’il tient entre ses doigts, eux les humains aimés, eux qu’il se refuse à massacrer pour l’amour d’un autre.