[poisoned soul]

Teodora&Leo

Arsonist’s
Lullabye
Variations.

 Ses doigts craquent, fatigués, déjà, du rythme imposés par la baguette du chef et pourtant, aucun trouble sur le visage, impassibles, les traits de la violoniste qui suit doctement la moindre variation. Ni sourire, ni concentration intense, une plénitude aussi simple que complète, le plaisir de sentir le bois vibrer sous chaque coup d’archet, d’enfin dominer son petit univers. Enfin elle retrouve la maitrise, les sensations qu’elle pensait avoir oubliées. Enfin, c’est elle la première Dame de l’orchestre et les  évènements passés sont loin, loin dans les souvenirs et dans le fond de son âme.
Mélopée qui cesse et entre le corps de ballet, les solistes, ceux qui font ployer le corps à leurs exigences et ont, de cette façon, toute l’admiration de Leo. Et parmi eux, Teodora. Leurs regards qui se croisent, sourire sur le visage de la Serban, rictus constipé qui se voudrait amical sur celui de la louve. La cousine d’Anton est de ceux que la jeune femme aime bien, opiniâtre et ambitieuse, leurs mélodies s’accordant sans mal, au grand désespoir de leurs anciens camarades du conservatoire. Deux promotions placées sous les caprices de la danseuse et de la violoniste, désir de perfection dans la moindre parcelle de leurs travaux. Sauf que Teodora porte le même nom que le chasseur, probablement la même haine pour sa « race », les promesses meurtrières pour ceux qui n’ont jamais demandé à être maudits. Serban, ce nom sur lequel elle s’est renseignée auprès des légendes et dont elle a rapidement fermé le chapitre, trop de crainte. Savoir qu’ils n’étaient qu’une dynastie de nettoyeurs lui suffisait.
Absorbée par la silhouette de Téo qui, pourtant, a disparu depuis longtemps derrière ses collègues, la violoniste sursaute lorsque l’orchestre se remet en mouvement. Elle rate l’entrée, bâcle sa mesure pour rattraper le rythme et étouffe un grognement presque animal lorsque l’on fait cesser le jeu pour la première fois. Elle sent la sueur, la chaleur des muscles sollicités tout autour d’elle et les effluves lui arrachent un haut-le-cœur. Ils reprennent, une fois, deux fois, cinq et rien ne va, le violon indomptable cesse de sonner juste et Leo se déteste pour son incapacité à trouver la concentration. Elle a bien trop peur, est bien trop inquiète de partager la pièce avec ce qui pourrait être une chasseuse. Une chasseuse qui pourrait être au courant de ce qu’elle s’évertue à cacher et profiter d’un moment d’inattention pour lui trancher les veines.
▬ Keresztély, vous comptez continuer à saboter tout l’Opéra ? Murmures approbateurs de ceux trop heureux d’abonder dans le sens du chef d’orchestre. Qu’on mette enfin un coup sur le museau de la louve.
Elle se détourne, rien à répliquer. C’est elle qui merde, il a raison et elle s’en veut terriblement. Ses yeux parcourent les rangs de danseuses à la recherche de Téo, pour ne pas la quitter du regard, jamais.

Trop. Tard.

▬ Tu as l'air à cran, qu'est-ce que tu as? Tu agis bizarrement.  Sursaut masqué de justesse par une quinte de toux digne de Marion Cotillard en train de mourir.
▬ De. Je… hein ? C’est toi qui es bizarre. Qu’elle bafouille un peu en s’accrochant à son violon avec l’énergie du désespoir tout en soufflant la dernière phrase comme une gosse de huit ans. Miroir miroir quoi.
▬ Tu joues particulièrement mal, aujourd'hui. Ah bah merci, ça fait toujours plaisir. Leo grimace, un peu. Elle répliquerait vertement si ça n’était pas Téo et si elle n’avait pas principalement envie de se barrer en courant. D'habitude, tu joues beaucoup mieux que ça, pourtant. La violoniste hausse une épaule, plus méfiante que concernée. Ses yeux détaillent scrupuleusement les muscles sous la peau de la cadette, prête à tendre les siens au moindre mouvement suspect.
▬ Je sais mais tout va bien, je t’assure. Finit par souffler la brune, puis, sentant que jamais la cadette ne s’en irait si elle ne lui offrait pas de réponse un tant soit peu valable, elle ajoute, bien malgré elle. J’ai eu une semaine plutôt difficile, si on peut dire ça comme ça. Imperceptiblement, elle s’éloigne un peu de l’ancienne amie, peut-être chasseuse, incapable de lui accorder une once de confiance. Mouvements retenus, corps tendu, au bord de sa chaise, prête à fuir. Ca va passer, pas la peine d’en faire tout un plat, désolée. Le ton est froid, hostilité pointant dans le fond de sa voix qu’elle aurait voulu retenir mais tout ce qu’elle veut c’est que la Serban s’éloigne enfin, qu’elle disparaisse dans les coulisses pour qu’elle puisse de nouveau respirer.