[poisoned soul]

Vide cor meum
you’ll find my crown on the head of a creature
and my name on the lips of the dead
i am speaking of dread and hunger
do you know hunger?

La librairie déborde d’ouvrages, il ne sait pas ranger, ne tolère pas de classer dans un ordre millimétré. Il préfère que les livres s’entassent et que les mortels viennent à la découverte, se montrent curieux plutôt que de chercher un auteur précis. Quelques touristes qui s’égarent et s’étonnent de trouver une librairie ouverte si tard. Une remarque, un sarcasme et ils ne saississent pas le sous-entendu. Celle qui travaille pour lui laisse voguer un sourire. Elle sait que le patron n’est pas humain, qu’il n’est qu’une enveloppe mais elle se tait – tant qu’elle ne dit rien, lui n’agit pas. La boutique qu’il ferme et Casar qu’il ramène chez elle, le véhicule qui gronde dans la nuit, la bise qu’elle claque à sa joue. L’ébauche d’une relation qu’il ne peut pas lui accorder.

La maison pleure du silence. Des semaines que la créatrice l’a abandonné, qu’elle vogue à travers le monde afin de dérober quelques peintures et œuvres intéressantes. Une collectionneuse partie rendre les toiles anciennes. Un Caravage qui apparaît soudainement ? C’est probablement eux. La maison abrite des trésors de l’ancien temps, tout se cotoie, les civilisations diverses, les objets curieux et les plus convoités. Chacun témoigne de leurs voyages. 3h35. Il est au balcon, un verre porté aux lèvres, le carmin qui dessine les lippes à la nuit. Un garçon est étendu dans son lit. Mort. Ne restait que ce verre, un caprice que de boire dans du cristal.

Des feuilles sont étendues sur son bureau, à l’étage, des esquisses et des crachats de paillettes qu’il n’a pas su éradiquer. Un feuillet de douze pages aussi, qu’il a pris le soin de relier, des mots précieux qu’il a relu à travers les siècles, apprenant les phrases par cœur. Il se souvient d’une conversation avec la créatrice, deux siècles de ça. Une autre ville. Probablement Athènes ou Buenos Air.

« Je le saurai si elle était morte ? »
« Oui. C’est une douleur que tu n’imagines pas »
« Il n’y a aucun moyen de retrouver un enfant ? »
« Tu dois lui laisser la liberté qu’elle réclame »

Une enfant qui l’a abandonné. Céleste la princesse dérobée qui ne s’est pas retournée en claquant la porte. Elle vers qui il n’a pas couru. Un abandon. La mémoire s’est éteinte avec les années. L’enfant ne subsiste que dans les carnets de ses souvenirs, ces moleskine qu’il traine et n’accepte pas d’abandonner même si leur nombre devient trop conséquent. Huit cent années qu’il compile afin de ne rien oublier. Des lieux, des visages, des mots, tout doit être posé sur papier. Le balcon est abandonné pour l’errance. La maison qu’il connaît par cœur, force d’y vivre depuis maintenant vingt années. Bientôt, il devra changer de lieu pour éviter les soupçons. Le visage qui ne change pas. Les fenêtres sont fermées les unes après les autres, la porte d’entrée qu’il verrouille, à la crainte d’intrus durant la journée. Les rideaux tirés. Ne reste plus que l’étage où il s’y glisse lentement. Mircea ne remarque pas la fenêtre déjà fermée au bout du couloir, pas plus qu’il ne voit les traces de pas. Ce n’est qu’une odeur, celle de la pluie qui s’est faufilée à travers toute la maison. Petrichor. L’orage dehors qu’il n’avait pas remarqué. Le bureau devient son refuge pour les derniers livres rapportés, pour ces trouvailles dérobées en tordant le cou à quelques malheureux qui ne désiraient pas les vendre. Il n’entend pas la venue de l’intrus, pas plus que le son d’un vase qui se brise plus loin. Il oublie l’environnement pour sa lecture.

Sursaut. Des mains à ses yeux, le jeu des enfants. Devine qui c’est. Pas de cœur pour manquer un battement mais l’incompréhension. Il ne devine pas l'identité. « L’effraction d’une propriété est punie par la loi. On serait en Louisiane, j’aurais eu le droit de vous abattre » Un souvenir qu’il évoque malgré lui, les années à Bâton-Rouge.

[poisoned soul]

Vide cor meum
you’ll find my crown on the head of a creature
and my name on the lips of the dead
i am speaking of dread and hunger
do you know hunger?

Reconnaître l’enfant qui l’a abandonné, la petite qui s’est échappée à son attention, la belle qui s’est arrachée à l’emprise, elle qu’il n’est pas venu retrouver, elle qu’il a préféré laisser à la vie. Les années manquantes, le doute et le creux à la poitrine. Abandonné. Crevé. Toutes les enfants sont parties, toutes ont désiré la mort ou le relâchement des fers, la liberté qu’il a toujours octroyé plutôt que de supporter les coups et surtout la haine, la tempête au regard, les gestes fous. De l’une qu’il a disloqué. Les membres jetés, la hargne avait pris le dessus. Et la tête qui parlait, encore et encore, qui crachait des atrocités, qui l’accusait. Langue qu’il avait jetée dans le feu. Le hurlement encore imprimé à sa mémoire.

La présence l’inquiète, les mains à ses yeux qu’il ne reconnaît pas. Immortelle qui se tient à son dos. Aucune odeur si ce n’est la mort dans son sillage. Une faucheuse. « Tu ne me reconnais pas ? » La tête qui fait confirme la négative. Non il ne reconnaît pas, il ne sait pas qui elle est. Des enfants, elle est peut être Arabella, Mahaut ou alors… non. Ce n’est pas elle. Céleste, le prénom qui roule à la langue, l’envie qu’elle soit de retour. Une utopie comme toutes les autres. Les pas de l'étrangère s’éloignent pour la porte, et lui ne se retourne pas, à l’attente du jugement, des demandes, de ce qu’elle veut de lui. Un vase qui s’éclate au sol, les morceaux qu’il imagine, la dispersion d’un objet couteux, d’une rareté acquise depuis peu. Les doigts qui se crispent contre le bois. Détruire ses possessions. L’unique moyen d’engendrer la colère. Les pas de fées reviennent vers lui et s’échoue l’enfant dans le cuir. Le geste de recul qu’il a en apercevant l’angelot retrouvé. ELLE. Les yeux grands ouverts de la surprise, les ambres au scintillement de la surprise, de l’adoration. Et tout s’éteint lorsqu’elle déchire un original du XVIIème, lorsqu’elle se permet l’affront qu’il a toujours corrigé – sans succès. Mircea ne bouge pas. Immobile qui observe et attend le premier geste. Céleste l’enfant terrible – la sauvageonne jamais dressée.

Elle évoque les années en Louisiane et les amants piétinés. Un rire qui éclate à la pièce, un écho monstrueux. « Une ville n’était pas suffisante pour tes appétits » Les corps retrouvés décapités. La jalousie qui conduisait ses actions alors qu’il refusait à effleurer la belle, qu’il ne pouvait concevoir de vouloir l’enfant – le remplacement pour sa fille perdue, la dévorée de ses canines assassines. Consommation. Céleste sur qui il n’a jamais posé une main. Le corps s’enfonce dans le fauteuil, dos contre le cuir pour fuir le geste qu’il pressent. Les lèvres pressées contre les siennes, le baiser non rendu et l’acharnement qui fissure, le sang à la bouche qu’il essuie du revers de la main. Le baiser annulé. Les yeux qui accrochent l’Accusatrice. Le père levé du trône, l’approche de l’enfant provocatrice. La main qui claque et déboite la mâchoire, pendante, la force qu’il ne prend pas le soin de contrôler, le visage qu’il massacre. « Céleste… Céleste. Enfant capricieuse et idiote. Tu pars et tu espères de l’amour, de l’attention ? » Un second coup qui rogne contre l’épaule, envoie la petite à terre. Aucune réplique possible. Pas le temps. Il agit avec vitesse. Elle qui lui doit obéissance. « Tu m’abandonnes, je te remplace… tu peux repartir, il n’y a plus rien pour toi » Les crachats de sa folie, de l’amour malade, de la dépendance qu’il n’avoue pas. Offrande des sentiments négatifs. D’elle qu’il veut autant qu’il l’a méprise. A l’envie d’arracher son sourire, que le visage ne soit plus qu’un masque sous ses doigts. « Retourne à tes massacres, retournes voir tes amants… » Les derniers mots alors qu’il tourne le dos, incapable d’en supporter plus, incapable de l’achever ou même du contraire, de la violence de ses émotions. Chaos des ressentis. Il court à sa perte, à d’autres pièces, loin.

[poisoned soul]

Vide cor meum
you’ll find my crown on the head of a creature
and my name on the lips of the dead
i am speaking of dread and hunger
do you know hunger?

Le crachat au visage, les paroles acides. Serpent sournois qui dégueule son venin et moque, terrasse. Elle pour qui la violence cavale dangereusement, d’un visage qu’il veut griffonner. Saccager. Langue à mordre. « Ton rôle est celui d’une enfant… d’une précieuse et non pas des corps à mes draps » MENTEUR. Des enfants aux ombres, elles ont toutes rejoints le satin. Toutes. Sauf elle. Pour l’espoir qu’elle soit le double, réincarnation d’une petite perdue. « Tu m’as repoussé, tu craignais pour ton dieu, de l’offense, souviens-toi la première fois, la nuit de ta transformation, tu refusais, tu craignais » Les inquiétudes qu’elle avait, les questions, les peurs qu’il avait tu d’une main à la bouche. Un tais-toi avec tes bêtises. Et ensuite ? C’est lui qui s’était éloigné, à la peur d’elle.

La maison se délite sous la colère de l’enfant, des meubles qu’elle retourne, des toiles qu’elle saccage, il n’ose pas s’avancer au devant du carnage, il saisit la fureur qui anime les gestes et de tout ce qu’il possède – ne reste rien. Sa vie qu’elle envoie aux flammes et les beautés renversées qu’il constate, des pas maladroits alors qu’il chavire dans le couloir. Les tableaux de l’aimé, de l’Absent sont à la fureur de l’enfant, les clair-obscur fissurés, les beautés fanées qu’il tente de ramasser et de recoller mais c’est impossible – rien ne permet de reformer les morceaux. De tasses qu’elle jette au sol, du passé qu’il ne peut pas reconstruire, les morceaux dilapidés, sa maison qui devient un terrain de hargne, le tableau pour leur guerre, pour leurs retrouvailles sanglantes – les noces pourpres. Mircea avance à la crainte de découvrir les méfaits de son enfant. Sa vie qu’elle éclabousse de colère, sa vie qu’elle envoie voler. Non. Il s’acharne à tout collecter, à ne rien laisser pourrir. Les larmes geignent sur les joues, le sang qui dégorge sur le visage d’opale. La panique d’une fureur qu’il ne sait pas contenir, qu’il n’a jamais su maintenir sous ses commandements. Une enfant sauvage, un animal capricieux ne répondant à aucun nom si ce n’est celui du plaisir. Rien d’autre. Personne pour lui dicter les lois, pour ordonner. Un mauvais choix. Un regret de chaque jour. L’enfant sur laquelle il n’a aucun ascendant. Rien. Les larmes ne sèchent pas. Le massacre. Les mots qu’il ne veut pas entendre, les mains sur les oreilles mais l’écho se répercute, la litanie, le claquement de langue. Non. Qu’elle ne mentionne pas sa fille, qu’elle n’évoque pas le passé. Pas ça. Pas elles. Le mur auquel il se rattrape. C’est une plaie béante à sa mémoire, les souvenirs qui ricochent. L’enfant qui hurle et l’appelle, le supplie. Papa. Papa. Et des autres, des remplacements ! Elle ment Céleste, elle ne dit jamais la vérité, elle ne peut pas…

Les années de plus, la vivacité des gestes, les capacités qu’elle n’a pas encore acquises. Le cou qu’il attrape d’une main, des os qu’il éclate, attend qu’ils se reforment et détruit de nouveau. La poupée qui vole au mur, la sanglante qu’il accule contre la bibliothèque, dernier vestige. « Tu veux savoir comment est morte la première ? Tu veux savoir ce qui arrive aux enfants capricieuses, aux langues trop pendues, aux mains destructrices ? » Le bras gauche qu’il arrache sans effort, un déchirement de tissus, comme une poupée qu’on saccage de colère. Le membre qui vole plus loin. Le hurlement qui devient bénédiction. « Un par un… et j’ai dispersé les morceaux, pendant des jours… elle hurlait, elle suppliait. Est-ce que tu vas ramper Céleste ? Est-ce que tu seras à genoux pour demander pardon ? » L’absence de contrôle, le monstre revenu pour les méfaits. L’enveloppe arrachée pour la présentation du diabolique. Sourire mauvais qui court aux lèvres. « Je t’ai tout donné, je t’ai donné une nouvelle vie, de quoi voir le monde, de quoi mener les mortels et… tu gâches tout »