[poisoned soul]

Anton&Leo

Ghost in
the machine
L’intranquille.

 Le souvenir du bon vieux temps. C’est une connerie, pure et profonde. Et pourtant, elle s’y accroche, la louve, autant qu’elle peut, avec toute la force dont elle est capable. Elle veut saisir chaque instant d’humanité, se rappeler de tout ce qui pavait sa vie lorsque la bête furieuse n’était pas encore sous sa peau. Sauf que le bon vieux temps est loin, de plus en plus. Il y avait déjà Felicia pour lui rappeler que la course du temps et celui de la lune souffraient du décalage horaire et maintenant il y a Anton. Elle a son numéro encore collé sur le frigo et les mots de son message dans la tête, résonnant à ses tympans avec le son de sa voix. Ses doigts tapotent inlassablement le bois de sa table basse et, tandis que ses yeux fixent le vide, son cerveau ressasse leur dernière conversation. Elle avait accepté de boire un verre. Pire. Elle avait même émit l’idée. Habillée, talons aux pieds, elle a même déjà enfilé son manteau mais ne s’est toujours pas décidée à partir. Du coup, cela fait plus d’une heure qu’elle crève de chaud dans le fond de son canapé à rejouer le Troisième mouvement de l’Eté du bout de ses doigts agacés. Elle n’a même pas besoin de lever les yeux vers sa pendule pour savoir qu’elle est en retard, terriblement en retard. Elle n’a pas besoin parce qu’elle sent la Lune s’approcher, à chaque minute qui s’égrène, implacable. Elle sent l’afflux sanguin prendre de l’ampleur, la frénésie s’emparer peu à peu de la moindre parcelle de son corps. La rage est déjà là, tapie dans l’ombre, à attendre que le premier rayon argenté vienne caresser sa peau et Leo a déjà peur, terriblement peur. Plus elle y pense, plus voir Anton lui semble être la pire idée du siècle. Mais elle essaie de se persuader qu’elle ne craint rien, qu’il ne fera que rappeler à elle les souvenirs, ceux qui sont douloureux et d’un passé qu’elle refuse de voir révolu. Ceux qui la rendent humaine avant tout.
Leo hésite encore, sa montre affiche presque 16h et elle tourne en rond. Du moins mentalement puisque ses fesses sont toujours profondément enfoncées dans son sofa et ses yeux toujours perdu dans un immense vortex de rien du tout. Elle est en retard, si en retard qu’Anton est probablement déjà reparti. Bêtement, Leo se met à espérer, un peu. Ainsi elle aurait juste à rentrer chez elle, se préparer pour la nuit sans être obligée de fréquenter la foule. Un grognement léger s’échappe de sa gorge en réponse à ses pensées ridicules. Elle refuse de vivre en ermite, d’être le loup solitaire dans sa hutte au fond des bois (ironie, quand tu nous tiens.).
De toute façon, Anton la connaît et si les années sont responsables d’un certain nombre de changements plus ou moins drastiques (la louve aussi, mais passons), les mauvaises habitudes ont la vie dure. L’héritière déchue n’a jamais eu la ponctualité dans le sang. Pas faute d’avoir essayé de lui inculquer par éducation, ça n’a jamais marché. La notion du temps lui a toujours échappé, un peu comme celle de l’argent. Globalement, elle n’a jamais été très douée pour assimiler tout ce qui pourrait lui donner un tant soit peu de crédibilité.
Un long gémissement lui échappe, à mi-chemin entre la complainte et le râle étouffé de la louve. La part animale se réveille, s’engouffre avec plaisir dans les fissures de son enveloppe humaine. Elle fait naître des sentiments contradictoires, fait prendre des décisions qui le sont tout autant et, soudain, Leo se redresse, d’un bond souple.
Sa silhouette toute en longueur vacille, tout comme les résolutions qu’elle vient de prendre.
Elle tient bon, pourtant, et se persuade qu’elle prend les bonnes décisions. Passer quelques instants avec Anton, au nom du bon vieux temps, jouer à l’humaine avant de devenir le monstre, elle se dit qu’il n’y a pas meilleure chose à faire.
Leo se précipite à l’extérieur, sautant dans le premier taxi venu pour prendre la direction du quartier underground. Partir tant que l’idée lui paraît excellente, fuir la peur qui lui taraude les reins avant qu’elle ne change d’avis et ne s’enlise à nouveau dans un sofa sans fond.
Elle le voit, enfin, juste à côté d'un bar qu'elle ne fréquente pas habituellement (et qu'elle a justement choisi pour ces raisons précises) et n’a pas besoin de faire beaucoup d’efforts pour que ses lèvres s’étirent naturellement d’un sourire radieux.
▬ Antoooon ! Tu es encore là ! Glapit-elle d’une voix haut perchée en se pendant à son cou comme s’ils s’étaient quittés la veille.
Elle ne s’attarde cependant pas et prend un air profondément contrit de chiot abandonné sur le bord de la route.
▬ Je suis infiniment désolée pour le retard mais tu me connais, le temps et moi, on a jamais su s’accorder. Un doux rire s’échappe de ses lèvres, amusée par sa propre blague. C’est un doux euphémisme, le temps la déteste, il la fuit, elle le poursuit. Il la rattrape, elle le fuit.

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Anton&Leo

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L’intranquille.

Maintenant qu’elle est là, près de ce fragment du passé remonté du fond des âges, elle se dit qu’elle a été bien stupide d’hésiter autant. Elle remercie cent fois le ciel et la patience d’Anton. Savoir qu’il ne lui tient pas rigueur de son retard plus qu’inexcusable la rassure et elle se détend peu à peu.
Ils rient de concert comme s’ils s’étaient quittés la veille. Au coin des yeux d’Anton, Leo voit s’afficher les premières rides et une pointe de nostalgie vient lui transpercer le cœur. Elle sent le temps s’étirer, les différences se mettre en place, se dresser devant ses yeux comme autant d’obstacles entre elle et ce passé auquel elle s’accroche si obstinément. La louve pourrait s’attarder sur les détails, s’enfoncer dans la nostalgie mais elle s’y refuse. Pas aujourd’hui, pas avant que la lune ne vienne s’emparer de sa conscience et lui voler les derniers fragments d’humanité qu’il lui reste.
Elle s’accroche au bras de l’aîné des Serban avec un sourire des plus délicieux et ils s’installent dans le bar à la décoration chargée rappelant vaguement celle du salon familial. La pensée lui arrache un rire amusé, elle se souvient de la tapisserie surannée, des hauts plafonniers et des meubles anciens. Du moins ceux qu’ils n’avaient pas fait brûler lors d’une soirée sans limite avec Andràs.
Sans se faire prier, elle s’assoie sur la banquette et commande un verre de vin rouge, fidèle à ses habitudes de petite bourgeoise. Leo se dit qu’elle ne devrait pas boire, si proche de la pleine lune. Elle craint que l’alcool n’endorme sa conscience plus que de raison et que la Louve prenne définitivement le dessus. Mais elle ne peut refuser l’offre, par principe et par choix. La présence d’Anton lui réchauffe le cœur et c’est avec un plaisir visible qu’elle trinque avec lui, s’amusant de le voir commander une bière classique. Ils avaient grandi. Vieilli. Changé.
▬ Alors dis moi tout, mis à part la plus grande violoniste du pays, que deviens tu ? Et par pitié, ne me dis pas que tu est sage comme une image!. Derrière son verre de vin, Leo esquisse un sourire flatté et amusé. Une petite partie d’elle regrette de ne pas avoir choisi un autre jour que celui dominé par les caprices de la Lune. En d’autres circonstances, elle se serait fait un plaisir d’étaler tout sa « sagesse », boire jusqu’à plus soif, réminiscences du bon vieux temps dans le fond d’une bouteille de vodka.
▬ Bien sûr que je suis sage ! Je me fais vieille, que veux-tu ! Ironise-t-elle avec une mine faussement attristée, mettant de côté les mensonges du temps, le jeu de la malédiction qui se jouait de son physique et de sa petite personne. Si son corps prenait du retard, son esprit souffrait du poids des années. Pas dans le bon sens du terme. La maturité n’avait jamais été pour Leo et, si elle avait pu, elle aurait été Peter Pan, le gosse qui ne vieillissait pas, vivait d’amour et d’eau fraîche. Elle, elle se serait contentée de vodka fraîche mais l’idée n’en était pas moins similaire.
▬ Les concertos me prennent énormément de temps, hélas. Avoue-t-elle néanmoins avec toute la sincérité du monde au fond du regard, sans préciser que La pleine lune aussi. Je n’ai plus la fraîcheur de mes vingt ans ! Elle glousse un peu, légèrement contrainte et forcée par une blague éculée, la blague fausse de ceux qui ont passé la trentaine. Elle ment un peu parce qu’il le faut bien. Elle ne dit pas que la louve la pousse à s’assagir, à éviter les débordements pour ne pas basculer parce que, justement, elle a l’ardeur bestiale de la jeunesse à retardement.
Le temps s’écoule doucement, elle ne le sent pas glisser et l’alcool endort les douleurs montantes de ses muscles déjà tendus par l’appel de la nuit. Ils trinquent, ils partagent un moment comme ils n’en ont plus vécu depuis dix ans.
Les yeux de la violoniste descendent vers le verre vermillon qu’elle tient entre ses doigts, elle le fait rouler, glisser, la mine songeuse, un brin de nostalgie illuminant ses prunelles.
▬ Tu m’as manqué, Anton. Qu’elle lâche, sincèrement. Elle sait que le fond sonne un peu faux, un peu creux parce que Leo, elle sait pas mettre des émotions dans les mots. Elle sait les faire passer à travers son archet pour transpercer le cœur de son audience mais les mots, ça reste un peu flou, un peu compliqué. Surtout depuis que la Louve partage sa vie.
Sa main se pose sur le bras d’Anton, ses yeux s’enfoncent dans ses iris. Un brin de surprise les colore. Oooooh mais dis-moi ! Tu as gagné en masse musculaire ! Ca se voyait déjà mais alors là ! Un rire cristallin s’élève. Elle est incapable, pour l’instant, de trop s’appesantir sur tout ce qu’elle a manqué. Elle parlerait bien du mariage auquel elle n’a pas assisté, de la simple lettre de félicitation qu’elle avait rédigé depuis l’Angleterre et la meute à Cardiff. Mais elle préfère qu’il parle de lui, comme si elle pouvait vivre l’humanité à travers ses mots.
▬ Qu’est-ce que tu deviens pour être aussi musclé ? La louve appuie le menton sur son poing, le coude reposant sur ses jambes croisées et le regard étincelant de curiosité.

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L’intranquille.

Leurs rires meublent le silence, ils sont si étincelants qu’ils en recouvrent même le son des autres. Ses yeux enfoncés dans ceux d’Anton, Leo oublie même les sentiments et les sensations des inconnus qui, d’ordinaire, la submergent, la laissant impuissante, à se débattre avec ses problèmes et ceux des autres. Mais cette fois, elle ne ressent qu’une immense euphorie, une ivresse qui lui appartient, il ne fait aucun doute. Leo soupçonne Anton plus que l’alcool d’en être responsable. Il lui semble retrouver sa jeunesse, celle qu’elle a perdu dans le fond d’une forêt de Cardiff, avalée par un loup et les ténèbres environnantes, celle qu’elle se persuade de reconstruire depuis et qui s’étiole chaque fois qu’elle croise les vieux croulants de l’Orchestre Philarmonique de Budapest. L’aîné des Serban est une bouffée d’air frais bienvenue dans son monde qui tourne en boucle, dans lequel elle étouffe de plus en plus. Il est si humain avec sa bière et son rire tonitruant qu’elle n’a pas besoin de se forcer pour le décocher un sourire empreint de sincérité. Ils sont rares, ceux qui occasionnent ce genre de réaction. Rares ceux qui lui arrachent des rires autres qu’un sifflement grinçant empli d’amertume tenace. Elle avoue sentir le poids des âges, sans se forcer, la blague en elle-même lui déplait mais si c’est lui, la réponse coule de source. Elle ne peut faire autre chose que prétendre suivre la courbe du temps comme le commun des mortels et, curieusement, là où le mensonge devrait lui faire mal, elle s’en accommode. Une fois l’alcool évacué, une fois la pleine lune terminée, peut-être se trouvera-t-elle stupide. Peut-être regrettera-t-elle tout ce qui aura franchi ses lèvres au cours de la soirée. Pour l’instant, elle chasse le malaise, noyée dans le fond d’un verre ballon.
▬ Il faut que tu te mette au Métal. Il y a des très bons groupes qui cherchent des violonistes de talent. Et puis je te vois bien faire tourbillonner tes cheveux sur scène!. Elle l’observe agiter la tête comme un épileptique dans une imitation grotesque des métalleux et ne peut s’empêcher de rire. Un rire particulier et explosif qu’elle n’entendait plus qu’à de rares occasions. Le bon vieux temps, assurément. Elle regrette que son frère ne soit pas là pour assister à la scène, siroter un verre de vin en sa compagnie. Suivant le mouvement, Leo l’accompagne en mimant un morceau de violon survolté, imaginant ce que pourrait être sa vie si elle laissait tomber l’orchestre.
▬ Je tiens beaucoup trop à ma place de soliste ! Tu n’imagines même pas le nombre de gens sur lesquels j’ai dû marcher pour en arriver là ! Au sens propre du terme, en fait. Mais ça, Anton n’a pas besoin de le savoir. Il n’ignore certainement pas la nature de la violoniste, celle qui la poussait à faire passer toute une caisse de vin hors de prix en dehors de la cave familiale pour pouvoir passer la meilleure des soirées en leur compagnie. Et de toute façon il est totalement impossible de faire tournoyer ses cheveux tout en jouant du violon ! Ajoute-t-elle presque trop doctement. Elle a besoin de l’orchestre, remplaçant peut-être un peu vieillissant d’une famille qu’elle a abandonné. Elle a besoin de la structure, des ordres et du calme de l’opéra bien qu’elle se fasse un plaisir de briser tout ce qu’elle touche dès que l’occasion se présente. Elle n’aurait sans aucun doute pas la même plénitude sur une scène de concert dans une salle bondée. Le monde de la nuit n’est plus pour elle, du moins plus autant, pas dans ce sens-là.
Nostalgie inévitable d’un temps révolu, le passé qui lui manque, l’innocence aussi ; elle lui sourit, lui avoue qu’il lui a manqué. C’est sincère et vide de sens à la fois. Pour la première fois depuis le début de la soirée, elle sent la gêne. Il y a la sienne, bien sûr, et il y a celle d’Anton. Elle est un peu mal venue, cette phrase, après dix ans sans nouvelles et sur la peau du Serban elle sent courir le malaise.
▬ Je suis divorcé ! Un Ho désolé lui échappe. Elle regrette encore plus de n’avoir pu assister au mariage. Sans fondement. Ils n’auraient probablement pas mieux fini si elle avait été présente. Peut-être même auraient-ils divorcé juste après la cérémonie, après un discours complètement bourré d’une Leonóra sous acide, racontant les frasques de ce cher Anton. Du coup je fais des extras au boulot, à la salle de sport. Et puis des fois je vais courir après les méchants la nuit pour les neutraliser, tu sais, comme les justiciers dans les séries ! Elle se met à rire à nouveau. Anton, toujours le mot pour rire, pour détendre l’atmosphère après une annonce aussi brutale. Elle l’imagine en collant avec un slip rouge par-dessus et pouffe de plus belle.
▬ Les méchants n’ont qu’à bien se tenir alors, si Super Anton est là ! Elle lui sourit doucement et ne peux empêcher une lueur d’inquiétude de flotter dans ses prunelles. Et s’ils se croisaient ? S’il rencontrait les monstres des mondes souterrains, ceux qui tuent sans hésiter. Comme elle quand la conscience disparaît dans les méandres de la louve. Sois prudent hurle-t-elle dans le fond de ses iris. Un humain comme lui ne devrait pas savoir. Un simple humain ne devrait pas affronter l’horreur tapie dans les recoins de Budapest. Elle n’a pas envie qu’il se perde, lui aussi.
▬ Toi on peut pas dire que t'ai changé... Ce qui est -rassure-toi hein- un compliment madame ! Révérence flattée de la part de la violoniste. ▬  Même pas une ride, il faut que tu me donnes ton secret. Enfin attends-voir, en fait il y a du changement, un peu plus de poil! Le terme de poil lui arrache un petit gémissement surpris et elle abaisse rapidement les yeux sur ses mains, prise par la peur infondée que la transformation ait pu commencer. C’est stupide. Et le contact de la main d’Anton dans ses cheveux efface toute inquiétude.
Elle agite les mains sans l’atteindre, échappant le petit couinement indigné de l’héritière que l’on contrarie.
▬ Est-ce que tu sais combien de temps j’ai mis pour obtenir cette coiffure qu’il t’a fallu 30 secondes pour ruiner ? Elle feint la colère, le caprice dans le froncement d’un sourcil puis reviens aux dernières paroles d’Anton. La violoniste se penche à nouveau, suffisamment pour poser ses mains sur les épaules de son aîné. Si tu veux mon secret de jeunesse… Je me baigne dans du sang de bébés. Tous les soirs à la pleine lune. Elle glousse un peu, regrette beaucoup. Elle n’a aucune idée de pourquoi la réponse est sortie de la sorte, pourquoi elle a évoqué la pleine lune. C’est débile.
Elle s’écarte doucement et accroche du regard la montre du Serban pour confirmer l’heure que son horloge biologique lui souffle. Il lui reste encore quelques temps mais bientôt elle devra prendre congé. Encore une fois, elle regrette d’être arrivée si tard.

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Anton&Leo

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L’intranquille.

 Assise dans le fond de sa banquette, Leo oubliait tout. La peur, la souffrance qui s’annonçait et la colère qui ravageait sa peau, là, tout au fond. Ce soir, ils ont de nouveau vingt ans et le monde leur appartient. Envolée, la louve, disparue l’appréhension de la Lune appelée à régner. Pied de nez à la souveraine argentée, provocation à l’égard des puissances astrales dans le fond d’un verre de vin. Le carmin aux lèvres, elle rit de bon cœur, son regard candide vogue sur les traits d’Anton auxquels elle ne peut s’empêcher de superposer l’image risible d’un justicier masqué et en slip. Encore une fois, elle ne sait pas si elle doit en rire ou en mourir d’inquiétude. Elle met ses considérations de côté, s’inquiètera plus tard, un autre jour. Pour l’instant, et, bien égoïstement, la violoniste veut simplement profiter de la soirée, du moins ce qu’il en reste.
L’air détendu que prend Anton achève de la convaincre que pour l’instant, il ne craint rien, là à s’enfiler des bières comme s’ils étaient tout juste sortis du lycée. Il préfère les sauvages qu’il lui dit. Leo en rit aux éclats. S’il savait. Mais surtout oui, elle se souvient de ses goûts pour les filles, sa propension à les choisir farouches. Celles aptes à les suivre dans toutes leurs frasques. Leonora était de ces indomptées, les amazones sans peur. C’était avant, quand elle avait encore sa liberté, celle qui avait été de si courte durée comparée aux années de servitudes qui l’avaient précédé, à celles qui suivaient.
Elle joue les sauvages, celle qui mange les enfants. Ca la fait rire, un peu, mais l’écho qui résonne est douloureux. La facette qu’elle affiche a tout de réel. Elle est la tueuse d’avenir, porteuse de mort, faucheuse du temps futur. Il est de ces enfants qui ne se réveilleront jamais pour avoir croisé la route de la Louve. Cette simple pensée lui arrache un frémissement imperceptible, de ceux qui remontent le long de l’échine, froids, terribles.
Elle fixe le fond de son verre et enfouit le regret bien profondément dans les limbes de sa conscience, là où l’animal attends, patiemment, que son heure vienne. Parce qu’elle vient, l’heure, elle approche. Tic. Tac. La violoniste décoche pourtant un sourire lumineux au Serban premier du nom, pour remplacer celui qui a vacillé quelques secondes plus tôt.
▬ J'espère que t'as fait tes réserves pour ce soir, la pleine lune arrive !  
Tic. Tac. Elle l’observe, le fixe, le dévisage un peu. Perplexe, interloquée. Leo, elle est bien placée pour savoir que sa Reine prend peu à peu sa place sur son trône d’étoiles. Mais Leo, elle voudrait surtout savoir comme Anton peut bien le savoir.
▬ C’est le mariage qui t’a rendu tout romantique ? Tu regardes la lune, toi, maintenant ? Qu’elle lui renvoie, sourire railleur, étincelle moqueuse. Cela fait si longtemps qu’elle n’est pas certaine de l’avoir vu romantique un jour. Peut-être quand ils étaient tous complètement bourrés, étendues avec toute leur jeunesse innocente dans l’herbe d’un rond-point.
Puis il lui propose une autre tournée et du tac au tac, elle s’apprête à accepter. Comme l’abrutie qu’elle est. Elle ouvre la bouche, le regarde observer ses mains sans comprendre, la referme.
▬ Quoi, ta manucure est pas parfaite ? Elle rit de sa propre blague, parce que franchement, elle se trouve hilarante. Le vin aussi la trouve plutôt drôle. Pourtant, il flotte un parfum d’anxiété, une odeur musquée trahissant l’impatience et ça n’est certainement pas la sienne. Elle cherche autour d’elle puis fixe de nouveau Anton, les pupilles arrondies par la curiosité. Bien malgré elle, Leo cède à la tentation de renifler l’homme, une grande inspiration pour s’assurer qu’il n’a rien d’un Loup. Qu’il ne partage pas les mêmes craintes qu’elle, elle n’y survivrait pas. Rien.
▬ Excuse moi, la magie de la bière opère. Mais prépare moi l'histoire de tes 10 dernières années pour quand je reviens. Tu as deux minutes !  Il a juste envie de pisser. En fait. La brune glousse de son inquiétude démesurée comme du geste que lui adresse le grand Serban.
▬ T’as la vessie d’une adolescente pré-pubère, Serban ! Qu’elle lui hurle juste avant qu’il ne disparaisse aux toilettes, attirant l’attention des quelques clients présents.
Soudain le silence. Elle repense à ces dix ans de creux. Elle essaie d’oublier, de masquer les odeurs qui l’assaillent désormais. Entre ses doigts la fiole de parfum chargé roule et elle s’en imprègne jusqu’à ne plus rien sentir du tout, jusqu’à ce que ses sinus se mettent à brûler. La Louve n’aime pas les odeurs capiteuses, dans le fond de sa conscience, elle feule et renâcle, au bord de la crise.
Le regard de Leo se pose sur sa montre, par souci de normalité plus que pour réellement connaître l’heure. Son horloge biologique dominée par les astres ne ment pas. Il est temps, plus que temps, même. Qu’elle regrette de ne pas être venue plus tôt, tracassée par son image plus que par les souvenirs perdus. Qu’elle regrette de ne pas l’avoir revu plus tôt.
La violoniste consacre les deux minutes qu’il lui reste à se forger une excuse un tant soit peu crédible, quelque chose qu’Anton pourrait croire sans se poser de question. Quelque chose qui ne lui donnerait pas l’air de l’abandonner ou l’impression qu’elle ait pu passer une mauvaise soirée. Plus encore, elle ne veut pas lui laisser penser qu’elle puisse fuir (ce qui, de toute façon, aurait probablement été le cas en d’autres circonstances).
Elle pose ses mains sur ses genoux tremblants pour tenter d’en calmer l’agitation, il ne faut pas qu’il tarde ou elle devra l’abandonner, sans un mot.
Il revient et elle se redresse, presque trop brusquement. Tous ses muscles hurlent de douleur, elle serre les dents.
Son portable serré entre ses phalanges blanchies, elle inspire.
▬ Je suis désolée, Anton, mon Directeur vient d’appeler et le vieux second violon du quatuor de ce soir vient de s’évanouir en pleine répétition ! Je dois absolument le remplacer ! Elle débite un peu trop vite pour que cela paraisse naturel mais espère qu’Anton mettra cela sur le compte de la précipitation.
Sans attendre de réponse, elle se pend à son cou, accroche ses doigts douloureux à sa nuque et lui souffle quelques mots chargés de regret.
▬ Je suis vraiment, vraiment désolée, j’aurais espéré qu’on puisse se voir plus longtemps mais je peux pas. L’orchestre… La suite s’étrangle dans sa gorge et elle préfère couper court en lui déposant un baiser léger sur la joue, au nom du bon vieux temps, de la décadence des anciens jours innocents.
Sans un regard en arrière, sans attendre qu’il lui propose de la raccompagner, la brune se précipite à l’extérieur du bar et se jette littéralement sur le premier taxi venu.
Sa voix étouffée indique la direction de la forêt adjacente. Elle n’aura pas le temps de rentrer, de s’attacher dans le fond de son sous-sol aménagé. Ses calculs sont formels, essayer serait tenter le diable. Elle se déteste tellement d’avoir voulu étirer le temps, jouer avec le feu et les rayons argentés de la Lune qui atteint lentement son zénith.
Elle aura tout juste le temps de se jeter hors du taxi. Mais tout ira bien. Elle s’en persuade.

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L’intranquille.

Les mains douloureuses ont jeté les billets au visage du conducteur. Le « Gardez la monnaie » s’est étranglée dans la gorge en feu, seuls se sont échappés le grognement animal suivi du gémissement du supplicié.
Elle s’échappe, elle titube pour s’accrocher au premier arbre qui vient. Respirer.
Ses doigts tordus enfoncent fébrilement les écouteurs au fond de ses oreilles, elle s’assomme l’ouïe avec les violons stridents d’un Holst endiablé. Pas assez pour couvrir ses propres hurlements, pas assez pour remplacer les craquements de ses os par le son des cuivres. Elle voudrait mourir, comme chaque pleine lune, elle demande grâce, que la fin vienne et l’emporte. Leo en a toujours un peu rêvé. L’idée qu’un jour, quelqu’un vienne mettre fin au calvaire à cet instant précis, quand elle est vulnérable, que son esprit se perd dans des royaumes flous. Jamais elle n’oserait s’offrir au Styx  
Ses lèvres crachent à la Souveraine les insultes mêlées d’écume. Les mots s’emmêlent, perdent de leur sens, de leur histoire alors que sa conscience sombre dans le chaos. Comme rarement, elle se bat, refusant la fatalité. La Louve rue dans le fond de son âme, la résistance est vaine, elle ne fait que retarder l’échéance, la rendre plus douloureuse.
Elle se remet à courir, la louve, des grondements contraints dans le fond de la voix. Elle resterait prostrée sur place si elle le pouvait, juste à l’orée des bois sans y entrer. Mais le risque de voir le monstre préférer la chasse au mortel plutôt que la forêt est trop grand. Celui de croiser des chasseurs aussi.
Elle finit par chuter, à court de souffle, à court de force. Ses jambes qui ne la portent plus s’agitent de spasmes désordonnés et elle se traine encore sur quelques mètres. Tout juste le temps d’ôter le crucifix argenté de son cou, les vêtements arrachés sans plus de cérémonie. Regard fiévreux qui monte vers l’astre argenté, la rondeur moqueuse. Les hurlements qui se tarissent, la fin de la voix encore humaine. Holst et ses Planètes s’amusent à ponctuer l’horreur par le vrombissement des tambours. Odeurs enivrantes à ses narines, désir de destruction entre ses reins.
Ni humaine ni animale, la silhouette recroquevillée de la violoniste perd ses formes, la courbe délicate de son échine achève de se tordre dans un craquement de fin du monde. Doigts enfoncés dans la terre meuble pour s’empêcher de s’arracher le visage, pupilles d’ambre teinté de sauvagerie. La faim qui s’empare de l’être, surpasse tout ce qu’elle ressent.
L’odeur de l’Humain. Le téméraire qui se dresse face à la Louve fauve. Ses pattes sont encore faibles, elle se contente de grogner, du plus profond de sa gorge. Tout au fond de l’animal, Leo s’agite. Le peu d’humanité croit reconnaître les traits flous d’un Anton farouche. Armé.
La bête gronde et le chasseur crie. Des mots, des phrases. Des choses qu’elle ne comprend pas complètement et qui s’emmêlent avant d’atteindre Leo. Elle flaire la colère, étroitement entrelacée d’excitation, celle qui roule sur la peau d’Anton. Les épices, la sueur. La chaleur des muscles tendus.
Elle voudrait lui répondre, hurler, s’excuser peut-être. Comment aurait-elle pu savoir ? L’ami d’enfance tueur de loups. L’héritière au sang vicié.
▬ Tu as... Tu. Tu n'est qu'une LÂCHE! C’est tout ce qu’elle entend clairement, tout ce que son cerveau arrive à traduire sur l’instant. Il a raison, au fond. Mais ça n’a jamais été un secret. Leo a toujours fui, de toutes ses forces. Les responsabilités, l’âge, sa famille. L’Orchestre était même un moyen de fuir de pays.
La Louve abat les oreilles vers l’arrière, goûtant peu l’idée d’être traitée de lâche. L’instinct de survie du monstre s’éveille enfin, la rage fait frémir son échine. Lentement, elle se met en mouvement, tournant autour du chasseur, les muscles puissants roulant sous le pelage épais. La Lune semble apprécier l’ironie de la scène, la fatalité qui, selon toute logique, devrait aboutir à la mort d’un des deux amis. La culpabilité pour chacun. Le rejet des atrocités que chacun commet. Maintenant qu’il sait, Leo n’a pas d’autre choix que protéger son secret, son identité. Maintenant qu’il sait, d’autres viendront.
Les pattes de la créature feignent l’impulsion, pour prendre l’homme à contre-pied, lui sauter à la gorge et en finir. Que compte-t-il réellement faire avec un simple couteau ? D’un saut brutal, la Louve abat ses cartes. Du moins essaie.
La conscience humaine renâcle, retient la fureur destructrice du monstre et les crocs claquent à quelques centimètres du visage du chasseur. Sillon sanglant entre les poils, glapissement de douleur. Qu’elle ait dévié sa route à dessein pour s’empaler sur la lame ou qu’Anton ait eu un réflexe de sauvegarde importe peu.
L’animal retombe, écume de rage entre ses crocs. Lâche, elle l’est, la conscience de Leo. Lâche sera la louve, ce soir.
Elle hurle à la lune, colère, désespoir, douleur et s’échappe dans les profondeurs des bois avec la ferme intention d’y rester tapie jusqu’à ce que le matin vienne la libérer de la pelisse meurtrière. Les animaux feront les frais de la fureur de la bête, la frustration d’être bridée par une conscience mêlée à sa sauvagerie. Elle égorge les cerfs, les lapins, sème les cadavres sans prendre le temps de s’en sustenter.
Le lendemain sera difficile. Parce que Leo a osé s’opposer à l’instinct du monstre. Parce qu’elle a refusé d’égorger l’ami d’enfance, refusé d’anéantir tous les souvenirs remontés à la surface. Les éclats de rire, le bon vieux temps, les soirées de faste. Ces filaments d’humanité qui la raccrochaient à son ancienne vie et auxquels la violoniste enroule ses doigts jusqu’à ce qu’ils soient meurtris. Elle refuse l’affrontement, elle refuse de le voir, à nouveau. Pourtant il faudra bien, elle ne quittera pas la ville et lui non plus. La prochaine fois, peut-être, elle le tuera. Ou elle le laissera, enfin, la délivrer de la malédiction.

Enfin la lune se retire et la louve meurt. Leo s’éveille, misérable. Goût du sang et de la bile lui arrachant la langue. Les flashes de la nuit l’assaillent inévitablement. Impitoyables, ils ravagent la conscience tout juste de retour. Elle s’arracherait la peau, le visage, la carne pourrie. La première chose humaine qui lui échappe est un gémissement plaintif. Plus de forces, les jambes qui se dérobent. Pathétique, la silhouette qui rampe dans la fange. Lamentable la violoniste qui porte du Gucci et dont la peau nue se traine dans la boue. Elle doit récupérer ses biens. Le collier. Fuir.

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the machine
L’intranquille.

 Traitres, les membres dérobés, les gestes familiers effacés de la conscience. Traitre, le corps harassé et son refus d’obéir, de suivre les ordres simples que porte le cerveau meurtri. Muscles faibles et volonté de pair, si ça n’était pas pour sa fierté mal placée, Leo se laisserait mourir, là, dans la boue et les feuilles humides. Le regard enflammé, pourtant, elle s’accroche, sans savoir à quoi, sans savoir pourquoi, inaliénable hargne qui est sienne. Sa route croise inévitablement les corps éventrés, les infortunées victimes de sa nuit atroce. Le soulagement détend provisoirement ses traits alors qu’elle ne dénombre aucun humain. Pas d’Anton dans l’amas de chairs à vif. Elle espère qu’il a quitté les lieux, que les bribes de souvenirs qui l’assaillent ne sont que chimères, une projection du visage d’Anton sur un chasseur quelconque.
Elle se trouve stupide, profondément. L’invitation à boire un verre, l’alcool dans les veines se mêlant à la frénésie de la lune, l’imprudence. L’ignorance. Leo siffle entre ses dents étroitement serrées par la douleur irradiant entre chaque pas. Elle se déteste et elle le déteste. D’être là, d’être ce qu’il est. L’ami remonté du fond des époques heureuses, le fantôme hantant la machine qu’elle avait mis tant de temps à faire fonctionner plus ou moins correctement. Le mécanisme souffre de la présence d’un grain de sable, la conscience de Leo renâcle, refuse la présence de l’homme dans le fond des pensées.
Pourtant Anton est là, ancré dans ses pupilles comme un ultime souvenir, ombrageux et empli de colère. La violoniste ferme brièvement les yeux et secoue la tête, le temps de reprendre son souffle devenu haletant, d’effacer les images qui s’imposent à elle. La peur lui vrille les entrailles à chaque foulée la rapprochant de son point de départ, là où elle a endossé la pelisse meurtrière et abandonné l’humanité.
Son instinct inconscient la pousse à humer l’air alors qu’aucun parfum ne pollue son odorat. Immédiatement, la forêt s’anime sous les yeux fatigués de la louve. Les lapins, les cadavres semés, les odeurs s’entremêlent, couleurs fauves, palette sans fin. Au milieu, la couleur de l’Humain, l’odeur qu’elle a enregistré dans la soirée. Anton. Trop tard pour faire marche arrière, un autre pas et il est là, en personne.
Leurs regards se croisent comme ils l’ont fait mille fois, son nez se fronce de contrariété alors qu’il la toise comme une bête de foire. Leo tenterait une bravade sur sa propre nudité si la terreur ne l’avait pas rendue impuissante, seul un grognement rauque lui échappe alors qu’il s’avance vers elle et que les effluves de tabac tout juste allumé agressent ses sens.
▬  J'ai pas envie de faire le ménage derrière toi. Qu’il lâche, sans aucune sympathie à son égard, empathie envolée avec les souvenirs heureux de la nuit passée, dévorée par la louve sous l’emprise de la lune.
Leo prend la phrase de plein fouet, comme une gifle glaciale qui lui écorche la joue. Elle ne répond pas, par manque d’argument, manque de voix. Elle ne sait pas ce qu’elle avait espéré. Certainement pas grand-chose. Le point positif était qu’elle n’était pas encore allongée sur le sol, le corps criblé de balles d’argent. Une partie de son être aimerait bien, en rêve, même. Mais maintenant qu’elle a survécu à la nuit, aux douleurs des muscles ravagés, Leo n’a plus le courage des désespérés, l’ultime témérité pour demander la mort. Elle ne provoquera pas l’homme qui lui fait face pour qu’enfin il la libère. Tout ce qu’elle peut faire c’est espérer que, peut-être, il sera présent le mois prochain et prendra l’avantage.
Elle lève alors son regard misérable et fiévreux sur Anton. Ses doigts glissent le long de sa peau nue et pianotent du Vivaldi, ultime refuge nerveux, réflexe étrange qu’elle a de s’accrocher à ce qu’elle exècre le plus pour en oublier le reste.
▬ Je t’ai rien demandé. Elle souffle en guise de réponse, d’une voix éteinte et éraillée. Un peu d’eau serait bienvenu mais elle n’a évidemment pas eu le temps de préparer quoi que ce soit. Stupide, stupide.
Sans un mot de plus, la violoniste attrape son t-shirt et l’enfile, se rhabille avec une hâte relative, gémissement plaintif des membres courbaturés, grimace vacillante sur ses lèvres.
A son tour, elle toise l’homme et ses yeux fixent la cigarette, l’envie dansant au fond de son regard. Son royaume pour du tabac. Ses prunelles implorent et pourtant, ses traits hurlent de colère retenue. Il a les yeux du Juge, de celui-qui-sait. Il a, dans les iris, cette lueur qu’elle a tant redoutée et s’est toujours évertuée à fuir. Celle qui pointe le monstre tapis dans les entrailles, le massacre semé et le sang sur les mains.

Ses jambes chancellent et cessent de la porter, soupir résigné alors qu’elle se laisse glisser sur le sol humide.
▬ Tu es un chasseur, alors ? Voix calme, presque atone. La phrase tient plus de la question rhétorique que de l’interrogation réelle. Elle n’a pas vraiment besoin d’une réponse de sa part pour savoir qu’il est de ceux qui éliminent les abominations de son espèce. Pour cela, elle le déteste et le bénit à la fois. Mourir de la main d’un « ami » lui semblerait fin plus appropriée que toutes celles qu’elle avait pu imaginer.
Sauf qu’elle n’a aucune envie de mourir, la louve, qu’importe le nombre de fois où la pensée morbide l’effleure, s’empare de tout son être, qu’importent les heures passées à contempler le vide et l’idée de s’y jeter, jamais Leo ne franchirait le pas fatidique. Ardeur farouche de la louve qui s’accroche à son enveloppe maudite. Crainte du néant.
▬ Tu vas me tuer, Anton ? Me rapporter à tes amis chasseurs ? Ses yeux dans les siens, lui en position de force, elle au sol. Pas le courage d’extrapoler plus, de provoquer réellement. Triste sourire sur ses lèvres alors qu’ils s’observent comme deux étrangers, se redécouvrent sous la lumière cruelle du soleil naissant.
Le rapport finira par s’inverser, elle a juste à rester sur ses gardes le temps que reviennent les réflexes, que s’estompe la douleur. S’il le faut, elle se défendra. S’il le faut, elle arrachera la gorge de celui qui se clamait être son ami. C’est ainsi. L’issue est incertaine mais son instinct de conservation profondément égoïste surpasse largement toute autre forme d’affection qu’elle pourrait éprouver pour le chasseur.

[poisoned soul]

Anton&Leo

Ghost in
the machine
L’intranquille.

 Tout est parti en fumée. Si vite. Si facilement. L’amitié comme les souvenirs, ne restent que l’amertume et la haine de l’autre. Dans ses yeux brille le défi, celui de venir lui planter le couteau dans les chairs et pourtant, celui de refuser de le faire. Dans ses yeux la sourde rancœur qui pulse entre ses veines, l’amertume de voir la bulle exploser. Tant d’efforts réduits à néant par l’imprudence et la cruauté d’un hasard mal fait. Les coïncidences dansant avec l’ignorance bornée.
Sans un mot, Anton confirme ses craintes, d’un hochement de tête qu’elle interprète comme dédaigneux. Elle énonçait l’évidence mais espérait secrètement une confirmation, le son de sa voix. N’est-elle donc plus rien à ses yeux, pas même digne de mériter une réponse orale ? Quelques mots d’un chasseur au monstre. Rien. Le silence qui frappe dans le creux des reins, la douleur sourde du vide. Intérieurement, Leo hurle, les insultes fusent et elle imagine sans difficulté le discours incendiaire qu’elle pourrait lui servir si elle en avait l’inconsciente bravoure. Mais non. Elle non plus, elle ne dit rien.
Si la louve n’a pas l’outrecuidance de se dresser fasse au chasseur, elle n’en reste pas moins farouche, insoumise. Le refus catégorique de se courber totalement sous la menace se lit sur ses traits fatigués, s’entend dans le grondement léger au fond de sa gorge.
Ses sens s’éveillent de nouveau et elle sent la colère rouler sur la peau, odeur enivrante, dents qui se dévoilent légèrement. Il avale les quelques mètres qui les séparent comme elle avale les proies sous la lumière de la Lune la plus ronde. La violoniste reste là, plantée. Les mains enserrant ses maigres genoux dans une poigne hésitante. Elle n’esquisse nul mouvement de fuite alors qu’il lui attrape les épaules et pourtant, ses lèvres laissent échapper un jappement de louveteau affolé.  Anton a la rage dans les yeux et les doigts. L’odeur qu’elle capte, les muscles qu’elle voit s’animer. La lueur dans le fond des pupilles.
▬ Je ne suis pas un chien. Je ne rapporte pas mes proies Lâche-t-il avec une colère mêlée de paradoxe qu’elle n’arrive pas à dénouer.
▬ J’suis pas un chien non plus. Qu’elle croit utile de cracher, comme ça, vague écho d’une conversation avec Brynjolf, alors que le reste phrase lui arrache un grognement haineux, sursaut de fierté qu’elle attrape au vol et qui la pousse à se débattre sous les jambes du chasseur. Et lui, qui était-il pour parler de meute ? Il la connaissait suffisamment pour savoir qu’elle n’était pas née louve, qu’il n’y avait pas plus partante qu’elle pour danser autour d’un feu un soir de pleine lune, sous une cascade de vodka. Elle n’avait rien demandé. Ni à lui, ni à la meute, ni aux puissances supérieures quelconques.
▬ Tu n’as aucune idée de ce dont tu parles, Anton le chasseur. Il y a son nom qui s’attarde sur sa langue et lui écorche les lèvres puis le terme de chasseur qui vient, naturellement. Comme si les deux étaient désormais indissociables, fusionnés dans un miasme de haine mutuelle, souvenirs amèrement oubliés, blessures jamais cicatrisées, chairs meurtries. Les images qui assaillent l’esprit, le sang sur la peau nue, les premières fois qui n’ont jamais été aussi cruelles. il ne sait pas, il ne sait rien Jon Snow. Et pourtant, il parle comme s’il avait conscience du mécanisme de la louve, comme si la meute était le passage admis, obligatoire, les amis que l’on se fait parce qu’ils sont semblables. Parce qu’ils saisissent la bête. Les réponses enflammées qui se pressent à ses lèvres et qu’elle retient pour ne pas envenimer la situation.
Son regard vissé dans celui d’Anton qui la fixe, Leo retient sa respiration. Son corps se tend de panique lorsqu’elle le voit se saisir d’un objet qu’elle pense être une arme et elle s’imagine déjà mourir, là, de suite. Se dit qu’elle regrette amèrement d’avoir tant de fois souhaité crever dans la forêt parce qu’il n’y a pas plus ridicule comme fin, plus inapproprié. L’héritière déchue retrouvée morte dans la boue. Par-fait. La louve s’apprête à hurler mais ses yeux tombent enfin sur la seringue qu’il assemble, la proposition naissante sur les lèvres du chasseur.
▬  Je te propose un marché. Si tu connais l'existence des chasseurs, tu dois bien savoir à quoi sert cette seringue? Elle voudrait du temps pour réfléchi ou secouer la tête et dire qu’elle s’en fiche complètement mais qu’elle accepte le marché quoi qu’il puisse faire avec son sang. Parce qu’elle n’a aucune envie de mourir de la main de quiconque. Plus maintenant. Plus depuis que la douleur de ses muscles s’est enfin calmée.
De surprise il lui attrape le bras et, mu par un instinct primaire, le corps de Leo se cambre, cherchant à échapper à l’emprise. Besoin de survivre, de reprendre le contrôle. Elle hurle, elle grogne, elle crache sur le chasseur et ses réflexes écartent la seringue de sa peau, plus par crainte que par refus.
Ses bras battent l’air et repoussent violemment l’homme perché sur son torse. Sitôt libérée de l’entrave, la louve se traine à l’écart, l’empressement teinté de peur irrationnelle, celle qui lui serre les tripes, qui lui retourne le cœur. Celle qui teinte ses prunelles d’ambre et dévoile des crocs qu’elle n’a plu.
La main sur sa poitrine, elle s’est redressée, collée à l’arbre le plus proche et tente de calmer les battements de son palpitant. Son regard d’animal affolé se fixe sur le chasseur et elle lui montre ses paumes ouvertes, par peur qu’il prenne son geste comme une provocation.
▬ Me tue pas. Elle murmure, elle implore. Le « pitié » qu’elle s’empêche de justesse de prononcer. Misérable sa silhouette, misérable comme sa condition. Ses doigts effleurent le bras dans lequel la seringue devrait se planter.   J’accepte ton marché, là. Peu importe les conditions, les conséquences, je m’en fiche. Me tue pas, c’est tout. Parce qu’après tout, il n’a jamais dit en quoi consistait le fameux marché. Mais tant qu’elle reste en vie, Leo, ça lui convient. Probablement.

hj;; Désoléééée du retard, n'hésite pas à me MP en cas de souci